tag:blogger.com,1999:blog-54354779603616909172024-03-12T21:33:08.521-07:00Na Geladeira...A mãe diz: Guarda isso aí menino!Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.comBlogger88125tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-62788303848879938392011-12-04T10:46:00.000-08:002011-12-04T10:59:10.896-08:00Patrícia? Paola? Maria? Fernanda? Mariana? Tatiana?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-uuvJ1qzZ5Es/TtvB70W82kI/AAAAAAAAASk/2P8eSeNFqCI/s1600/265px-Edgar_Germain_Hilaire_Degas_018.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-uuvJ1qzZ5Es/TtvB70W82kI/AAAAAAAAASk/2P8eSeNFqCI/s320/265px-Edgar_Germain_Hilaire_Degas_018.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5682348588269361730" /></a><br /><br />E os peitinhos dela eram tão bonitos por baixo daquela blusa verde que até mesmo o velho gay enrustido e amargo que a atendia no balcão do bar se sentiu mais feliz.<br />- Uma cerveja.<br />Ele que costuma ser tão seco e afetado tratou a moça com tanta gentileza sincera que se ela o conhecesse não entenderia o que estava acontecendo. <br />O tempo é desonesto demais. Ele careca. Ele Gordo. Ele enrugado. Ele brocha.<br />E ela?<br />Ela virou as costas e o seu perfume doce deixou o velho gay um pouco mais quente. Ele atendeu todos muito solicito aquela noite naquele bar. Quando estava indo embora viu a mocinha aos beijos com um rapaz também jovem, também fresco, também gostoso.<br />E a bicha dormiu sozinha e feliz sonhando que era uma bailarina.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-12431944268270603692011-10-20T13:25:00.000-07:002011-10-20T13:37:47.058-07:00Da Observação Como Representação do Ser.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-Y_t-kABJ1IM/TqCGV6tTRZI/AAAAAAAAASY/vqCnp5hSucM/s1600/385608.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Y_t-kABJ1IM/TqCGV6tTRZI/AAAAAAAAASY/vqCnp5hSucM/s320/385608.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5665676042326721938" /></a><br />Hoje vi a natureza.<br />Vi dois casais de passarinhos azuis brigando por um ninho.<br />Ou talvez fosse swing.<br /><br /><br /><br />Começo a pensar em ser ornitólogo.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-87726367195097732972011-08-30T11:45:00.000-07:002011-08-30T12:04:11.396-07:0035°C.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-iNG9ISUMXGY/Tl0zlALBhII/AAAAAAAAASQ/prXH70pQk0g/s1600/calor.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 252px; height: 251px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-iNG9ISUMXGY/Tl0zlALBhII/AAAAAAAAASQ/prXH70pQk0g/s320/calor.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5646726218586883202" /></a>
<br />
<br />O sol.
<br />Sabe aquele sol de não se poder enxergar nada? Aquele que te deixa ofuscado? Que deixa o céu um azul claro de tão claro que é? Aquele que te trinca a pele com sensação de pururuca? Aquele que te oprime quando tens que andar pelo asfalto quente? Aquele que faz com que a brisa seja uma coisa desagradável?
<br />Aquele sol está bem aqui.
<br />De pé, encostada à mesa da cozinha uma mulher espreme laranjas em uma tarde tão quente que parece que o mundo vai ser mesmo eternamente ruim.
<br />Uma menina com os cabelos molhados de suor corre pela cozinha gritando mamãe.
<br />O suco escorre dentro da jarra, amarelo, fresco, uma promessa...
<br />No inferno o capeta pede aos seus que botem mais lenha na fogueira porque anda sentindo um ventinho fresco que pode acabar lhe constipando o peito.
<br />A jarra de suco sua.
<br />A menina tem um bigode amarelo.
<br />A mulher passa uma pedra de gelo pelo pescoço.
<br />O diabo veste uma blusa de lã.
<br />
<br />
<br />Sim, o sol cozinhou a mente deste pretenso autor.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-69273336125256814752011-08-09T04:21:00.000-07:002011-08-09T04:48:32.220-07:00Canhoto.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-uBfNqbrofoo/TkEegrJm51I/AAAAAAAAASI/RprapuR_Iek/s1600/rattlesnake.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-uBfNqbrofoo/TkEegrJm51I/AAAAAAAAASI/RprapuR_Iek/s320/rattlesnake.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5638821755132241746" /></a>
<br />Uma vez uma faca me cortou o braço direito um palmo acima do cotovelo.
<br />Era uma grande faca negra.
<br />Uma faca grande e afiada.
<br />Uma faca amarga que me arrancou o braço inteiro.
<br />
<br />Meu sangue jorrou longe. Muitos litros de meu sangue.
<br />Um sangue verde de medo e mágoa.
<br />O verde sangue da dor.
<br />Eu senti a dor da faca.
<br />
<br />Eu não tenho mais o braço. A dor agora é minha eterna.
<br />É a dor a coisa mais minha.
<br />É a dor da minha vida que me corrói aos poucos me tornando inteiro braço.
<br />
<br />Pois essa faca é tua língua.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-52162798648859308292011-08-03T12:35:00.000-07:002011-08-03T13:13:18.496-07:00Pasmado.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-YvOAZyYvSIo/Tjmqx6taClI/AAAAAAAAASA/Q3hZoRzpIBo/s1600/nublado.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 194px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-YvOAZyYvSIo/Tjmqx6taClI/AAAAAAAAASA/Q3hZoRzpIBo/s320/nublado.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5636724183180905042" /></a><br />- Vem aqui Maria, estão prontos.<br />E da cozinha o cheiro de bolinhos de chuva invade a casa úmida. Chove sem parar há quatro dias e o frio e a água começam a se infiltrar pelos joelhos dessa avó caprichosa que tão carinhosamente fritou os bolinhos que tão bem acompanham a chuva.<br />A menina corre sem parar de um lado para outro. É felicidade demais: é o bolinho, a cachorra, os papagaios, a chuva que não para, o agasalho cor-de-rosa. Tudo é extremamente impressionante.<br />- Vovó...<br />- Que é?<br />- Segura meu bolinho aqui. O mosquito foi com o cavalo no mercadinho comprar tetê pra Duda.<br />- Ah...<br />A avó observa a menina pelo canto dos olhos.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-19703232402373785992011-07-15T05:54:00.001-07:002012-02-22T14:21:14.380-08:00Exercício Número 1.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-lN7qNJkW4N8/TiBDjE-YhoI/AAAAAAAAAR4/Arg4uOC7W54/s1600/enxurrada-grafia-portuguesa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 203px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-lN7qNJkW4N8/TiBDjE-YhoI/AAAAAAAAAR4/Arg4uOC7W54/s320/enxurrada-grafia-portuguesa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5629573804122998402" /></a><br />- Então é isso?<br />- Sim.<br />- Mas... Eu não entendo. Acabou?<br />- Tudo.<br />- E a nossa casa, nossa vida? E a nossa história.<br />- Você fica com a casa, cada um com sua vida e a história é a história.<br />- Cachorro!<br />- Não grita, por favor. Não fique mais idiota.<br />- Idiota? Você não pode fazer isso comigo.<br />- Posso.<br />- Eu te amo. Eu sempre fiz tudo por você. Eu me dediquei nos últimos anos à sua vida, eu fiz tudo o que você queria. Eu cuidei de você. Eu... Eu chupei o seu pau. Eu limpei sua merda. Eu... Beijei os seus pés.<br />- É isso. O problema é que gosto que me batam na cara. Que me cuspam. Eu gosto da sujeira.<br /><br />O crepúsculo e o céu vermelho. E dos olhos de Bárbara o rio bravo da tristeza escorre formando enxurradas, carregando entulhos, afogando os desavisados, alagando toda a cidade. Todos estão tristes.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-14180767600743624382011-06-28T12:48:00.000-07:002011-06-28T13:16:23.771-07:00O Não Acontecido.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-XvFrSmtNezg/Tgo2fRWeuTI/AAAAAAAAARs/ouU_QhxlLWs/s1600/imagen.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 238px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-XvFrSmtNezg/Tgo2fRWeuTI/AAAAAAAAARs/ouU_QhxlLWs/s320/imagen.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623366995587021106" /></a><br />Talvez fosse o dia mais frio do ano, e andando pela principal avenida da cidade Gabriel curtia o sol gostoso que estava fazendo na hora do almoço. Nem parecia o meio dia de que todos estavam acostumados a fugir desesperados. E Gabriel com sua carinha de anjo, branco como leite, de cabelos em cachos vermelhos de sangue resolveu se sentar em uma lanchonete para poder comer.<br />Comeu tranquilo seu sanduíche de pão de gergelim com peito de frango grelhado, com pimentão e alface e mais um pouco de mostarda.<br />Quando acabou de comer Gabriel saiu da lanchonete e começou a andar devagar pela avenida, a preguiça digestiva praticamente o enfeitiçava, foi quando veio a abordagem.<br />- Oi tudo bom, posso tomar um pouco do seu tempo?<br />- O que foi, gostosão?<br />- É que eu sinto com muita fome, e não tenho grana nenhuma, será que você não podia me ajudar?<br />- E você vai mesmo comer se eu te der dinheiro?<br />- Sinceramente não, eu preciso mesmo é de outra coisa.<br />- Cachaça?<br />- Não.<br />- E você faz o que da vida, cara? <br />- Eu ando pelas ruas... Já tive uma vida diferente, já fui casado. Tenho duas filhas. Eu trabalhava... Mas... Você sabe como é...<br />- Eu não sei não.<br />- ...<br />- Eu só tenho um real. <br />- Nossa, você me ajudaria demais!<br />- Mas eu quero pegar no seu pau.<br />Minutos depois Gabriel e o rapaz desconhecido se despedem, cada um com o que queria, mas carregando uma imensa sensação de total indiferença, afinal, o nada sempre está a espera de novas vítimas.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-11487626313052004902011-06-07T12:29:00.001-07:002011-08-03T12:26:13.594-07:00De Uma Moça Feia Trabalhando Em Uma Tarde De Vento.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-ALQ8A4hEgBQ/Te6AdQ8ZM1I/AAAAAAAAARk/jwpzQuSobLM/s1600/branco.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-ALQ8A4hEgBQ/Te6AdQ8ZM1I/AAAAAAAAARk/jwpzQuSobLM/s320/branco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615567025630425938" /></a><br />E o sol batia de frente com os vidros da vitrina. E fazia arder os olhos da moça sentada no balcão a espera de algum cliente. Ninguém aparecia e a tarde passava devagar.<br />Ela é magrinha demais, quase que emborcada, moreninha, com uma cara de que está sempre assustada. Pintou os cabelos de louro. A Beyoncé também tem os cabelos louros e ela achou que até podia ficar parecida. Não ficou. Ficou mais feia. <br />E a tarde passa devagar.<br />E para não dizer que nada acontece hoje o vento está forte, revolto. É o vento da desgraça.<br />Na loja todas as roupas são brancas. É essa sua especialidade, vender roupas brancas. A patroa, exigente, confere peça por peça a fim de ver se não sujou nada. Todos os dias ela faz tudo sempre igual.<br />Mas aquele vento la fora...<br />O sol bate nas roupas brancas e ofusca a visão daquela mocinha feia que tem que fazer careta pra conseguir enxergar.<br />O vento entra dentro da loja de supetão. Entrou com força e desavisadamente e balançou todas as peças que estavam dependuradas. E junto com ele a poeira. Muita poeira. A moça tem que fechar os olhos lacrimejantes por culpa de toda aquela terra. Um pó fino e vermelho.<br />Tudo agora tem um tom alaranjado de sujeira. O vento saiu da loja como entrou. Sem avisar ninguém.<br />A nossa mocinha não consegue pensar. Tudo é sujo. Nada mais é branco como devia. <br />O sol começa a se esconder também, deixando tudo mais alaranjado.<br />Ela passa a ponta do dedo em cima do balcão e a olha desesperada. A patroa vai chegar, vai gritar, vai cobrar, vai xingar. As lágrimas também são desesperadas.<br />Jurema tem tanto medo.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-17106712745133585462011-04-26T21:12:00.000-07:002011-04-26T21:54:26.593-07:00O Autor Se Vê Obrigado a Dizer Que É Tudo Verdade.<a href="http://3.bp.blogspot.com/-4P757rrTHg8/Tbeg_sYn3UI/AAAAAAAAARQ/sAS0iJv0KXs/s1600/urubu1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 219px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-4P757rrTHg8/Tbeg_sYn3UI/AAAAAAAAARQ/sAS0iJv0KXs/s320/urubu1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5600121677765139778" /></a><br />Eram quase seis horas e a velha, sentada em uma cadeira quase tão velha, olha o sol se pondo devagar enquanto o córrego corre pelo barranco abaixo. Ela balança as pernas no barranco.<br />A velha vai fazer setenta e dois anos e há cinquenta e três balança as pernas no barranco. Não todos os dias, nem todas as horas porque sempre se tem o que fazer. Ela não olha para o córrego, ela não vê lá embaixo o esgoto de toda a cidade correndo em baixo dos seus pés, ela não vê a dor de barriga alheia, a espuma de detergente, o esgoto da fábrica, os gatinhos jogados, o colchão boiando.<br />Apenas o por do sol quase acabando.<br />Ela entra para dentro da casa velha também. Tudo ali parece ter a mesma idade, tudo meio retorcido, fedido, tudo com a mesma cara torta de nojo. A garrucha também tem essa cara. <br />Um tiro no peito.<br />Ela não morreu. <br />E todos os filhos que a abandonaram naquele lugar fedido vieram perguntar-lhe o que aconteceu, e todos em volta da cama do hospital público olham com caras de espanto, dó e perdão.<br />Porque?<br />Maldito córrego, maldito vizinho, mal quista família, mal tida vida.<br />E a maior tristeza do mundo pousou sobre seus ombros.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-86642322552686697402011-04-15T06:27:00.000-07:002011-04-15T06:48:42.521-07:00Oral.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/-4D0f4eGuH-A/TahK8wOiI2I/AAAAAAAAARI/mCTZqu_1Q_s/s1600/bride.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-4D0f4eGuH-A/TahK8wOiI2I/AAAAAAAAARI/mCTZqu_1Q_s/s320/bride.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595804944606307170" /></a><br />É como se ela te amasse tanto que quisesse comer-te inteiro: <br /><br /><br />Primeiro a língua. Sim.<br />Depois as mãos. Morderia com raiva teus dedos ouvindo barulhos crocantes estalando entre os dentes. Comeria com gula os braços. Chuparia o tutano de teus ossos.<br />O peito. As pernas. A bunda. Os pés. <br />O pau. <br />E sugaria toda a vida, toda a luz, toda a carne e não deixaria nada além de um gutural gemido de dor e fim.<br />Não é fome. É desejo. Não é o jantar. É sexo.<br />E ela está disponível todas as noites, das sete às três, na esquina da José de Alencar com a Belo Horizonte, pela módica quantia de 20 reais.<br />Ela promete que vai ser bom.<br />Ela cumpre. Ela sempre cumpre.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-41715871963375991682011-03-28T11:40:00.000-07:002011-03-28T12:31:44.424-07:00Pequeníssima Peça Realista De Final De Semana.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/-znc3bXpYeAc/TZDbhhuS_uI/AAAAAAAAARA/isFJPR3pjAo/s1600/Mucha_GismondaSarahBernhardt.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 154px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-znc3bXpYeAc/TZDbhhuS_uI/AAAAAAAAARA/isFJPR3pjAo/s320/Mucha_GismondaSarahBernhardt.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589208506601504482" /></a><br />Cenário: qualquer lugar em que os personagens possam estar expostos a olhares quase discretamente observadores. <br /><br />Sete pessoas. Todos estão próximos, quase abraçados.<br /><br />Trilha sonora indicada: barulhos mecânicos e repetitivos (panelas de pressão, liquidificadores, serras elétricas, furadeiras) criando uma aura de ansiedade e perturbação, ou simplesmente alguma música do estilo sertanejo universitário. <br /><br /><br />Ela: (Voz irônica, sorriso irônico e um leve traço de uma alma maldosa que por um descuido deixou-se ver pelos demais.)<br />- Nossa! Aconteceu alguma coisa? Por que você está tão nervosinho. Deu alguma coisa errado pra você estar assim? Me conta vai... (Sorriso sinceramente alegre e desdenhoso.)<br /><br /><br />Ele: (Não conseguindo controlar o ar ofendido e despeitado.)<br />- Por favor, respeite minha inteligência! (Sensação de um coração sendo arranhado por gatos de unhas afiadas. Um leve tremor de queixo. Olhos quase lacrimejantes.)<br /><br /><br />Cai o pano.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-32573619724514961722011-03-25T05:46:00.000-07:002011-03-25T06:08:42.689-07:00Uma Moça Muito Bonita.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-vsrlVYePL7o/TYyRkWF1oiI/AAAAAAAAAQ4/wPllhCrcPsc/s1600/vendaval.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 299px; height: 216px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-vsrlVYePL7o/TYyRkWF1oiI/AAAAAAAAAQ4/wPllhCrcPsc/s320/vendaval.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5588001291251327522" /></a><br />Ele não compreendia que o outro era apenas um eu diferente, visto de um ponto de vista diferente, mas que ainda assim sentia ou sentiria coisas que ele mesmo pudesse gostar ou repudiar. <br />E assim ele entrou na casa dela pelo telhado da cozinha, enquanto ela dormia. E observou seu sono cansado por dois minutos. <br />Então de leve ele passou a mão sobre a perna que escapava para fora do lençol que cobria o resto do corpo. Ela acordou. Ele não.<br />Ela não quis, mas a vontade dele era maior que a dos dois, e ele segurou forte aquela perna, e com o outro braço o resto do corpo. A mão procurou o sexo enquanto ela pedia que não. <br />Ela gritou. Então veio a faca. <br />O resto é a indignação, o desgosto e a constatação de que o outro não valia mesmo nada.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-3140354240936136422010-11-17T16:07:00.000-08:002010-11-17T16:27:28.380-08:00A moralista ou Ele vai pagar a viagem?<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TORy5UyCQ8I/AAAAAAAAAQo/O-MEY4meapk/s1600/circo_interna.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 218px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TORy5UyCQ8I/AAAAAAAAAQo/O-MEY4meapk/s320/circo_interna.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540679770729235394" /></a><br />- Eu estou ficando doida sim. <br />- ...<br />- O Pablo, me apareceu hoje, do nada, dizendo... Falando para combinarmos uma viagem para a Bolívia.<br />- E?<br />- Ah não, eu vou ficar doida. Ou então para o Nordeste. Ele é louco. Eu não dou conta disso não. O cara some por quase dois anos e volta do mundo dos mortos como se estivesse fora há duas semanas.<br />- Vai, uai...<br />- Eu não. Nem fodendo.<br />- O que é que custa?<br />- Ah!<br />- É só uma viagem.<br />- Eu não. E se eu tiver vontade de matá-lo? Como é que eu vou fazer?<br />- O Nordeste, o sol, a senhora bronzeada, de biquini, bebendo caipirinha de siriguela na beira da praia.<br />- Não. Isso não tem cabimento... E...<br />- Por quê é que eu não recebo nenhuma proposta assim?<br />- Que loucura!<br />- Acho que ando me relacionando com as pessoas erradas. Ou não me relacionando.<br />- Eu não preciso disso. E não tenho paciência.<br />- Todo o mundo vive aventuras amorosas, sexuais. Menos eu e você. <br />- ...<br />- Você namora um palhaço, de circo, literalmente, e eu... Sonho com o panetone trufado que vejo na prateleira do supermercado.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-4654604601341295692010-11-13T16:18:00.000-08:002010-11-13T17:20:29.393-08:00... ou Deus não existe.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TN82CP3ZjZI/AAAAAAAAAQg/s0CrGZkogBk/s1600/sibipiruna_3ax.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TN82CP3ZjZI/AAAAAAAAAQg/s0CrGZkogBk/s320/sibipiruna_3ax.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539205478935530898" /></a><br />O corpo ficou irreconhecível, espalhado pelo asfalto, desconstruído. A velha senhora não viu o ônibus que vinha em sua direção com velocidade considerável. A roda direita dianteira passou por cima. O motorista tentou uma frenagem que só serviu para que a roda traseira a arrastasse por cerca de vinte metros até parti-la em dois. Uma moça na calçada gritou desesperada. Era tarde. As vísceras pelo chão.<br />Conceição casou-se jovem, aos quinze anos, um casamento arranjado pelo pai. Conheceu o marido duas semanas antes do casamento. Era branca, mimosa, de cabelos pretos e sorriso branco. Ele alto, moreno, um bigode lustroso e onze anos mais velho. Ficou feliz por saber que o marido tinha um bigode e não permitiu que ele se desfizesse do tal durante toda a vida.<br />Moravam na fazenda. Ele cuidava da roça e ela da casa. Tiveram onze filhos, dois morreram e os outros nove não se tornaram grande coisa na vida, mas ainda assim eram motivo de orgulho da mãe e às vezes do pai. A vida pequena do interior. Mudaram-se para a cidade e moraram em uma casa pequena apenas os dois e a filha que não se casou. Vieram muitos netos, vinte e três ao todo, todos lindos, alguns parecidos a macaquinhos e ainda assim lindos. Envelheceram devagar, não tinham pressa. Ele morreu. Sentado em sua cadeira predileta sentiu uma dor no peito e caiu no chão. A filha solteirona correu pelo socorro. Tarde demais. Ou cedo, depende que quem sente. <br />Parecia que ela também morreria a qualquer momento. Uma tristeza dominadora montada à cavalo em suas costas. O tempo passou. Passaram-se onze anos. Passam as horas.<br />Sentada na cadeira do marido ela esperava sua hora. Conceição e a filha, sempre tristes sempre alegres.<br />As visitas dos filhos foram rareando com o tempo. Os netos vinham ainda menos. De manhã ela varria na calçada as folhas da imensa sibipiruna plantada em frente ao muro. Todo dia. Cochilava em frente à televisão sempre dizendo que estava atenta. Pedia a Deus todos os dias pelos filhos, pelos netos e implorava por morrer deitada. Dormindo.<br />Ela não rezou com muita fé...Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-52174398235931915302010-11-10T07:20:00.001-08:002010-11-13T09:51:41.549-08:00"Meu namorado é um sujeito ocupado, não manda notícias, nem dá um sinal."<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TNq85lkjF3I/AAAAAAAAAQY/HG-WCnp4rpI/s1600/lula-e-a-gargalhada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 250px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TNq85lkjF3I/AAAAAAAAAQY/HG-WCnp4rpI/s320/lula-e-a-gargalhada.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537946389329418098" /></a><br />Discretamente Marisa esconde uma caixa de bombons dentro da bolsa, passa pelo caixa e paga pelo litro de leite em saquinho que resolveu levar. R$ 1,85.<br /> No ônibus, sentada em uma cadeira reservada para deficientes, grávidas e velhos ela abre a caixa apressadamente. O percurso que precisa fazer ainda vai demorar vinte e cinco minutos. Come o primeiro bombom observada por um menino barrigudo com olhos esbugalhados de desejo que está sentado no colo de sua possível mãe distraída. Ela também observa o menino, e mastiga o bombom com a melhor cara de desejo que pode fazer.<br /> Marisa é uma mulher divorciada. Traída pelo marido com um travesti não se importou e perdoou. Ele não quis. Foi embora da cidade. Ficaram Marisa e o filho, que morreu três meses depois por conta de uma meningite.<br /> Marisa não tem pai, nem irmão, apenas uma mãe velha com alzheimer, mora na periferia de Jundiaí, trabalha como secretária em um hospital público e gosta de músicas da Joana.<br /> O menino quase a engole com os olhos. <br /> Finalmente seu ponto, desce correndo e deixa a caixa de bombons em cima do banco. O menino pula do colo da mulher em direção à caixa de bombons. Está vazia, somente os papeis.<br /> Na rua Marisa para um pouco para respirar. Não consegue parar de gargalhar.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-81264265385678401432010-10-26T06:51:00.000-07:002010-11-03T07:42:02.964-07:00Paula e a Barriga.<a href="http://4.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TNF0dgD-HoI/AAAAAAAAAQI/FsicJVF1dSY/s1600/botticelli_venus1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TNF0dgD-HoI/AAAAAAAAAQI/FsicJVF1dSY/s320/botticelli_venus1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535333467186667138" /></a><br />"Amigo, eu amo! Ele é lindo!"<br />"De novo?"<br />"Amigo, eu sofro demais. Acabou."<br />"De novo?"<br />Semana após semana.<br />"Amiga, quando eu crescer quero ser como você."<br />O tempo e as circunstâncias as vezes nos afastam das pessoas que mais nos são caras. Claro que essa importância só é descoberta depois do afastamento. Quando próximos, algumas vezes estamos tão próximos que não conseguimos enxergar nossos laços. Quando distantes sentimos os mesmos nos puxando em direção ao objeto de adoração. <br />Os amigos.<br />Depois de uma estranha chuva que caiu durante toda a noite amanheceu um dia de sol branco, um céu azul, e uma canção triste no rádio.<br />"Amigo, estou grávida!"<br />Assim mesmo, de longe, é que esse amigo recebeu essa notícia e o abraço, fundamental nesse momento, só existe em pensamento.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-8328024400128958602010-10-23T10:41:00.000-07:002010-10-23T11:26:57.265-07:00Os namorados.<a href="http://1.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TMMo0xfwnCI/AAAAAAAAAPo/Sf8vJLgQT1s/s1600/ARTE-EROTICA-PICASSO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 272px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TMMo0xfwnCI/AAAAAAAAAPo/Sf8vJLgQT1s/s320/ARTE-EROTICA-PICASSO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531309654445956130" /></a><br /> Os cabelos castanhos de Gabriela balançavam com o vento que entrava da janela. O céu escuro, o tempo frio e a água do café quase fervendo. Quando a chuva começou o cheiro de café invadia o apartamento.<br /> Quanto mais André corria mais forte a chuva ficava e os relampagos e trovões nem sequer o assustavam. Corria porque não queria se molhar mas de nada isso adiantava mas quanto mais corria mais queria correr e se entregou ao desespero histérico de quem foge.<br /> Era só uma chuva, não custava esperar embaixo e uma marquise ou dentro de alguma loja, não custava pedir abrigo que ninguém seria desumano demais para lhe negar, mas era o prazer, a roupa colada, a água escorrendo pelos olhos, pelo pescoço. Eram as pernas ageis, flexíveis, céleres que o levavam. Era quase um gozo.<br /> Foi correndo e não viu quando o carro veio. <br /> A enchurrada escorreu manchada de vermelho por alguns minutos.<br /> Gabriela de tanto esperar acabou cochilando no sofá. A xícara suja de café está no chão.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-87947565810885203782010-10-08T22:41:00.000-07:002010-10-08T22:59:21.552-07:00Moby Dick e a Autoestima.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TLADHKOYnYI/AAAAAAAAAPg/fhN9YPBh94Y/s1600/fritura.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 256px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TLADHKOYnYI/AAAAAAAAAPg/fhN9YPBh94Y/s320/fritura.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525920164322254210" /></a><br />A toalha cor de rosa está jogada em cima da cama. pela janela aberta entra uma brisa morna, calma. Sentada de frente à penteadeira ela se penteia.<br />Um seio está coberto pelos longos cabelos castanhos, o outro, à mostra, se exibe sem pudor. Ela está só em seu quarto.<br />Pelas costas escorre uma gota de água, que safada, vai se perder no meio de sua bunda.<br />Ela é toda branca.<br />Ela se penteia.<br />Quando passa pelas ruas os homens viram a cabeça, e incontroláveis, algumas vezes gritam:<br />Gorda!<br />Ela pesa cento e vinte quilos e não se abala.<br />Volta a cabeça para o lado e sorri sensual.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-81690699622265937752010-09-27T23:54:00.001-07:002010-10-02T14:52:14.478-07:00A vida é fria.<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TKepaT1HRrI/AAAAAAAAAPY/4ykMCh-68Vo/s1600/monet_bateau-atelier.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 259px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TKepaT1HRrI/AAAAAAAAAPY/4ykMCh-68Vo/s320/monet_bateau-atelier.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5523569737457944242" /></a><br />Chove miúdo. <br /> Numa casa pobre, sem lage nem reboco, uma goteira pinga no meio da cozinha, ali onde todas as casas são iguais. Uma mulher côa um café para espantar o frio enquanto um menininho de gorro e casaco olha a rua pela porta entreaberta. <br />A chuva engrossa. <br /> O açúcar acabou.<br /> Sentada ela bebe às goladas o café amargo. Um calor gostoso se espalha desde o estomago até os dedos dos pés. Ela cochila. <br /> Um trovão. <br />O silêncio. <br />A mãe vai atrás do filho que a enxurrada levou.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-67792660488498470012010-09-08T11:42:00.000-07:002010-09-08T11:57:08.086-07:00Choque.<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TIfbfNPMhPI/AAAAAAAAAPQ/9OSl3jSfX8o/s1600/Cruise%25202008%2520Collection%2520Dior.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 255px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514617597914285298" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TIfbfNPMhPI/AAAAAAAAAPQ/9OSl3jSfX8o/s320/Cruise%25202008%2520Collection%2520Dior.jpg" /></a><br /><div>Num bar ela dança e se requebra e deixa todos loucos com sua bunda. </div><div>Para lá e para cá.</div><div>O supremo hipnotizante.</div><div>Um macho mulato entende o recado e se agarra na cintura da menina. E ela gosta. E sorri safada.</div><div>O pagode fica para trás.</div><div>Um beco no meio do caminho.</div><div>O pau duro, a teta de fora, o beijo babado, o suor...</div><div>Tesão!</div><div>A mão dele por baixo da saia, dentro da calcinha, dentro dela, escorregadia, quente, sorridente.</div><div>O garanhão mulato sorri safado e leva a mão à boca e de uma vez sente todo o gosto da mulher.</div><div>É sangue.</div>Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-26455911392287397592010-09-08T11:21:00.000-07:002010-09-08T11:41:46.977-07:00Esgoto.<a href="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TIfXKmi7upI/AAAAAAAAAPI/S2i3IcGY0o0/s1600/esgotos_a_ceu_aberto_2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 256px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5514612845884193426" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TIfXKmi7upI/AAAAAAAAAPI/S2i3IcGY0o0/s320/esgotos_a_ceu_aberto_2.jpg" /></a><br /><div>Deitada de lado.</div><div>O corpo coberto por um fino lençol deixa vislumbrar suas maravilhosas curvas.</div><div>A pele morena, bronzeada.</div><div>Que lindas tetas!</div><div>O sono delicado, parece sorrir. Sapeca!</div><br /><div></div><br /><div> </div><div>E de repente ela peida.</div>Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-25660546196487895032010-07-13T13:23:00.000-07:002010-07-13T13:41:06.950-07:00Transa.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TDzOqLvGYYI/AAAAAAAAAO4/S5xPSD1A_iE/s1600/exp_445_0.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TDzOqLvGYYI/AAAAAAAAAO4/S5xPSD1A_iE/s320/exp_445_0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493492869585330562" border="0" /></a><br />Valéria levava uma cusparada na cara enquanto era fodida. Minutos depois foi um tapa estalado na bochecha esquerda.<br />Valéria ria e pedia mais.<br />Valéria era um poço banha branca organizada numa intrincada geografia das estrias e celulites.<br />Fendas e crateras.<br />Valéria branca baleia encalhada em cima da mesa que ri de felicidade por sentir um pau duro no próprio rabo.<br />O resto era a Beleza passeando pelo mundo.<br /><br /><br /><br />Pedro fechava os olhos. Concentrado lembrava-se de suas felizes brincadeiras de menino com os primos.<br />Pedro e os primos escondidos no quintal da avó octagenária se tocavam com um desejo infantil.<br />Pedro abre os olhos. Indignação. Cospe. Minutos depois solta um tapa com a mão direita.<br />Pedro se sente sujo comendo aquela mulher horrorosa, grande, gorda e branca.<br />Pedro quer o fim.<br /><br /><br />Pedro goza na cara de Valéria. Pedro se veste e vai embora correndo.<br /><br /><br />Valéria brilha.Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-6559597488892102732010-06-19T17:13:00.000-07:002010-06-19T17:26:35.929-07:00Trago aqui parte de quem sou. O resto atrasou-se no caminho. José Saramago - 16/11/1922 - 18/06/2010<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TB1ft8W3WRI/AAAAAAAAAOw/hKw_d2FBmqg/s1600/libros_1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 252px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484645164107913490" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/TB1ft8W3WRI/AAAAAAAAAOw/hKw_d2FBmqg/s320/libros_1.jpg" /></a><br /><div>Morre-se. </div><br /><div>Esperemos que sintam nossa falta. Mais triste que morrer é morrer e não sentirem saudades nossas.</div><br /><div>O velho morreu ontem, não o conhecia, nunca apertei sua mão ou tenha tomado uma pinga junto. Mas era meu amigo velho que ensinava tudo o que sabia, porque sabia mais que a própria vida, mais do que a minha própria vida. Vou aprendendo...</div><br /><div>Prometo sonhar com o aperto de mão e com a cachaça amiga.</div><br /><div>A tristeza imensa dos ídolos que se vão.</div>Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-19644321387890425402010-04-08T08:19:00.000-07:002010-05-13T15:46:07.295-07:00Dor. Sofrimento. Desespero.<a href="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/S732mR69AEI/AAAAAAAAAOo/uP2VVNS3UcY/s1600/the_velvet_underground_-_andy_warhol_.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457789460949041218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/S732mR69AEI/AAAAAAAAAOo/uP2VVNS3UcY/s320/the_velvet_underground_-_andy_warhol_.jpg" border="0" /></a><br /><div>Você assistiu O Anticristo do Lars Von Trier?<br />Não. É bom?<br />É estranho. Muito. Denso, forte, explícito, tem um pinto.<br />Uia, vou baixar, pelo pinto, é claro!<br />Nem compensa só por isso...<br />Plaquinha: ironia!<br />Hummm.<br /><br />Bee!<br />Fala!<br />Nada não... Só pra ver se seus reflexos estão rápidos!<br />Sou quase uma atleta!<br />Principalmente com a mão direita né?<br />Principalmente ultimamente.<br />Eu tenho feito sexo sem sentimento, mas também...<br />Eu tenho batido punheta.Quatro por dia tirando por baixo.<br />Só bato punheta quando vejo que a maré tá baixa e num tô com paciência de esperar macho... Isso acontece muito...<br />Pois é!<br />No entanto...<br />A minha última foda foi em janeiro. Eu voltei a morar com meus pais, você sabe. Essa cidade só tem bicha feia e pobre!<br />Ai bee! Para. Tenho 3 contatos maravilhosos para sexo casual. Muito gostosos. Muito. Mas é bem isso, usamo-nos um pouco e tchau! São "heteros", (Risos irônicos e descontrolados.)<br />Sinto falta da época em que eu tinha contatos. O meu celular tocava de madrugada e eu atendia e falava pra ligar no dia seguinte. Acordava com a auto-estima bombando.<br />Então, engraçado isso! Faço sexo com eles, são realmente sarados, gostosos e tal... Mas, num sei. Minha auto-estima num melhora com isso, tudo bem que a recíproca é verdadeira... Mas parece que me sinto usado demais... Acho q no fundo estou começando a sentir o amargo disso tudo.<br />Namora, bicha!<br />A recíproca é verdadeira no sentido de que também uso eles.<br />Para ficar dando atenção a uma pessoaSe dedicar.<br />Eles num namoram, bee.<br />Comprar chocolates.<br />Eles têm namoradas.<br />Mesmo que a pessoa não seja interessante. Não estava me referindo a esses.<br />Comprei uma caixa de bombons ontem.<br />Eu estou falando de um qualquer.<br />Ai, será? Vou me arrepender, e depois fico com dó de terminar e tenho q ficar arrastando uma cruz até não aguentar mais.<br />Arraste por um tempo determinado, pra sair da promíscua, pra ficar mais calmo...<br />Acho que não consigo sair da promíscua sem me apaixonar. Eu falei pra você. Sou meio viciado... Não estava brincando.<br />Hummm!<br />Louco é que quando tô transando...<br />Aff.<br />Tem caras q ficam falando um monte: você é gostoso e não sei o que mais e eu sempre fico calado. Geralmente gosto de estar chapado na hora e fico viajando. Posso estar pensando também “que cara gostoso”, mas nunca falo.<br />Só faça o favor de não se tornar uma daquelas bichas velhas que fazem tudo por sexo e ficam nas salas de bate papo até as seis da manhã, implorando atenção, nem que seja para conseguir bater uma punheta pra um boy de 18 anos... Eu não suportaria isso. Acho feio.<br />Nem eu né bee! Tô por cima e vou sair por cima, não me ofenda!<br />Eu num falo nada também e dou risada dependendo do que fala. Não combina comigo ficar falando. E tem coisas que eu acho meio incoerentes...<br />Também acho. É uma coisa para sentir...<br />Ficar falando “vou te comer” se já to comendo!<br />Mas sabe o que notei?<br />Deixa eu te estourar! (Gargalhada.) Sei lá...<br />Estou cada vez melhor de cama! Eles estão ficando loucos!<br />Eu estava ficando. Tenho medo de perder isso. É ótimo né?<br />Eu não sei.<br />Quanto mais controle...<br />Acho bom por um lado...<br />Melhor se fica!<br />Mas por outro quando quero me envolver...<br />Eu estava ficando mais despojado, agressivo...<br />Às vezes o cara pressupõe que sou uma puta.<br />Apertava, empurrava...<br />Só porque sou safado!<br />Jogava...<br />Eu não jogo tanto. Sou mais simples, mas sei caprichar no trivial.<br />Jogava na parede, bicha, na cama...<br />Ui!<br />No sofá<br />Adoro!!!<br />Eu estava ficando bem bom nisso. Agora eu me masturbo.<br />Arremesso de biba? (Risos maldosos.) Ai bee, sai dessa vida!<br />Quatrocentos metros. Medalha de ouro!<br />Bom, preciso acordar, hoje vai ser foda. Tenho que pagar o aluguel, ir no banco, na faculdade, pegar a bike no conserto, fazer compras e estudar, tudo antes das 20h. Depois palestra do teatro épico e festinha na casa de uma amiga. Acha que dou conta? Acho que esse vai ser o dia mais cansativo da semana. Já tô com preguiça.<br />Para de reclamar com antecedência. Reclama depois. Aí você fala que fez tudo isso, que ta cansada, que encheu cu de farinha.<br />Quem me dera eu tivesse contato. O meu caiu, faz séculos que não cheiro. Bom, vou tomar banho. Beijos.<br />Tchau bee. Se cuida.</div>Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5435477960361690917.post-38883043601833194882010-04-06T15:41:00.000-07:002010-04-06T19:15:16.518-07:00Menino da mamãe.<a href="http://4.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/S7vqSGkmI4I/AAAAAAAAAOg/4Pk-AWMetpY/s1600/bike.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457212970212139906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_hoH0yBzNVXw/S7vqSGkmI4I/AAAAAAAAAOg/4Pk-AWMetpY/s320/bike.jpg" border="0" /></a><br /><div>São sete horas da noite e Alfredão bebe uma cerveja. É a rotina. Todos os dias ao final do expediente ele passa pelo Bar do Zanão, toma quatro garrafas e vai para casa relaxado e pronto pra descansar. Alfredão é mecânico. Aos sábados e domingos não bebe apenas quatro garrafas, porque afinal são dias para se aproveitar a vida.<br />- Eu gosto é de buceta.<br />Fedão fala isso todo dia invariavelmente, mudando a conotação, ou talvez a forma com que a sentença é inserida no discurso. Fedão é para os íntimos. Mas todos podem chamar de Fedão porque intimidade é um valor bastante deturpado para quem gosta de fazer as declarações que esse faz.<br />- Chupo mesmo, até desfazer o grelo! (Risadas histéricas, masculinas.)<br />Alfredo Silva dos Reis segura o copo americano com suas mãos sempre sujas de graxa, por mais que as lave nunca ficam limpas completamente, enquanto olha para uma mulher que passa ligeira na frente do bar mas do outro lado da rua. Ela deve ter uns trinta e cinco anos, gordinha, bermuda justa, rebolativa. Ele tem trinta e nove, barriga, bigode, careca, calça rasgada suja de mais graxa e óleo meio caída na cintura, regata, boné.<br />- Se eu pego essa dona eu deixo ela bamba, vai ver o que é rola de verdade. (Risadas e quase gritos. Alfredo tem muitos amigos no bar.)<br />Fedão come um espetinho de carne de porco, bebe sua quarta e última cerveja dessa quarta feira e vai para sua casa, que já são quase nove e meia. Os amigos se despedem. Alguns também vão embora enquanto outros provavelmente ficarão ali até um pouco mais tarde. Fedão chega logo em casa, fica perto, a bicicleta ajuda a fazer o caminho mais rápido. Entra pelo portão, tranca o cadeado, guarda a bicicleta. Alfredo mora sozinho, a casa é sempre uma bagunça que não o incomoda, visto que ele mesmo tenta arrumar muito raras vezes. Vai para o banheiro. A roupa fica jogada em cima de uma pilha de revistas pornográficas antigas, sujas e bastante vulgares. O banho dura no máximo quinze minutos.<br />Veste uma cueca velha e está pronto para dormir. É ali no quarto escuro, deitado na cama encostada na parede, virado para o canto quase escondido que ele, Fedão, se sente confortável na sua masturbação. Ele sempre se imagina sendo possuído por diferentes tipos de homens. O de hoje é mais forte que ele, mais alto que ele, mais viril que ele, tem um bigode maior, é mais careca, mais barrigudo, tem um pinto maior.<br />- Eu chupo tudo.<br /><br />E na manhã seguinte enquanto os pássaros cantam Alfredinho, sua mãe sempre o chamou assim, pedala até a oficina em que trabalha, com um sorriso no rosto, cumprimentando as pessoas conhecidas que passam pela rua.<br />No peito um misto de amargura e autonegação.</div>Canhahttp://www.blogger.com/profile/13787566028154592291noreply@blogger.com0