Na Geladeira...

Patrícia? Paola? Maria? Fernanda? Mariana? Tatiana?

2011-12-04T10:46:00.000-08:00

E os peitinhos dela eram tão bonitos por baixo daquela blusa verde que até mesmo o velho gay enrustido e amargo que a atendia no balcão do bar se sentiu mais feliz.
- Uma cerveja.
Ele que costuma ser tão seco e afetado tratou a moça com tanta gentileza sincera que se ela o conhecesse não entenderia o que estava acontecendo.
O tempo é desonesto demais. Ele careca. Ele Gordo. Ele enrugado. Ele brocha.
E ela?
Ela virou as costas e o seu perfume doce deixou o velho gay um pouco mais quente. Ele atendeu todos muito solicito aquela noite naquele bar. Quando estava indo embora viu a mocinha aos beijos com um rapaz também jovem, também fresco, também gostoso.
E a bicha dormiu sozinha e feliz sonhando que era uma bailarina.

Da Observação Como Representação do Ser.

2011-10-20T13:25:00.000-07:00

Hoje vi a natureza.
Vi dois casais de passarinhos azuis brigando por um ninho.
Ou talvez fosse swing.

Começo a pensar em ser ornitólogo.

35°C.

2011-08-30T11:45:00.000-07:00

O sol.
Sabe aquele sol de não se poder enxergar nada? Aquele que te deixa ofuscado? Que deixa o céu um azul claro de tão claro que é? Aquele que te trinca a pele com sensação de pururuca? Aquele que te oprime quando tens que andar pelo asfalto quente? Aquele que faz com que a brisa seja uma coisa desagradável?
Aquele sol está bem aqui.
De pé, encostada à mesa da cozinha uma mulher espreme laranjas em uma tarde tão quente que parece que o mundo vai ser mesmo eternamente ruim.
Uma menina com os cabelos molhados de suor corre pela cozinha gritando mamãe.
O suco escorre dentro da jarra, amarelo, fresco, uma promessa...
No inferno o capeta pede aos seus que botem mais lenha na fogueira porque anda sentindo um ventinho fresco que pode acabar lhe constipando o peito.
A jarra de suco sua.
A menina tem um bigode amarelo.
A mulher passa uma pedra de gelo pelo pescoço.
O diabo veste uma blusa de lã.

Sim, o sol cozinhou a mente deste pretenso autor.

Canhoto.

2011-08-09T04:21:00.000-07:00

Uma vez uma faca me cortou o braço direito um palmo acima do cotovelo.
Era uma grande faca negra.
Uma faca grande e afiada.
Uma faca amarga que me arrancou o braço inteiro.

Meu sangue jorrou longe. Muitos litros de meu sangue.
Um sangue verde de medo e mágoa.
O verde sangue da dor.
Eu senti a dor da faca.

Eu não tenho mais o braço. A dor agora é minha eterna.
É a dor a coisa mais minha.
É a dor da minha vida que me corrói aos poucos me tornando inteiro braço.

Pois essa faca é tua língua.

Pasmado.

2011-08-03T12:35:00.000-07:00

- Vem aqui Maria, estão prontos.
E da cozinha o cheiro de bolinhos de chuva invade a casa úmida. Chove sem parar há quatro dias e o frio e a água começam a se infiltrar pelos joelhos dessa avó caprichosa que tão carinhosamente fritou os bolinhos que tão bem acompanham a chuva.
A menina corre sem parar de um lado para outro. É felicidade demais: é o bolinho, a cachorra, os papagaios, a chuva que não para, o agasalho cor-de-rosa. Tudo é extremamente impressionante.
- Vovó...
- Que é?
- Segura meu bolinho aqui. O mosquito foi com o cavalo no mercadinho comprar tetê pra Duda.
- Ah...
A avó observa a menina pelo canto dos olhos.

Exercício Número 1.

2011-07-15T05:54:00.000-07:00

- Então é isso?
- Sim.
- Mas... Eu não entendo. Acabou?
- Tudo.
- E a nossa casa, nossa vida? E a nossa história.
- Você fica com a casa, dada um com sua vida e a história é a história.
- Cachorro!
- Não grita, por favor. Não fique mais idiota.
- Idiota? Você não pode fazer isso comigo.
- Posso.
- Eu te amo. Eu sempre fiz tudo por você. Eu me dediquei nos últimos anos à sua vida, eu fiz tudo o que você queria. Eu cuidei de você. Eu... Eu chupei o seu pau. Eu limpei sua merda. Eu... Beijei os seus pés.
- É isso. O problema é que gosto que me batam na cara. Que me cuspam. Eu gosto da sujeira.

O crepúsculo e o céu vermelho. E dos olhos de Bárbara o rio bravo da tristeza escorre formando enxurradas, carregando entulhos, afogando os desavisados, alagando toda a cidade. Todos estão tristes.

O Não Acontecido.

2011-06-28T12:48:00.000-07:00

Talvez fosse o dia mais frio do ano, e andando pela principal avenida da cidade Gabriel curtia o sol gostoso que estava fazendo na hora do almoço. Nem parecia o meio dia de que todos estavam acostumados a fugir desesperados. E Gabriel com sua carinha de anjo, branco como leite, de cabelos em cachos vermelhos de sangue resolveu se sentar em uma lanchonete para poder comer.
Comeu tranquilo seu sanduíche de pão de gergelim com peito de frango grelhado, com pimentão e alface e mais um pouco de mostarda.
Quando acabou de comer Gabriel saiu da lanchonete e começou a andar devagar pela avenida, a preguiça digestiva praticamente o enfeitiçava, foi quando veio a abordagem.
- Oi tudo bom, posso tomar um pouco do seu tempo?
- O que foi, gostosão?
- É que eu sinto com muita fome, e não tenho grana nenhuma, será que você não podia me ajudar?
- E você vai mesmo comer se eu te der dinheiro?
- Sinceramente não, eu preciso mesmo é de outra coisa.
- Cachaça?
- Não.
- E você faz o que da vida, cara?
- Eu ando pelas ruas... Já tive uma vida diferente, já fui casado. Tenho duas filhas. Eu trabalhava... Mas... Você sabe como é...
- Eu não sei não.
- ...
- Eu só tenho um real.
- Nossa, você me ajudaria demais!
- Mas eu quero pegar no seu pau.
Minutos depois Gabriel e o rapaz desconhecido se despedem, cada um com o que queria, mas carregando uma imensa sensação de total indiferença, afinal, o nada sempre está a espera de novas vítimas.

De Uma Moça Feia Trabalhando Em Uma Tarde De Vento.

2011-06-07T12:29:00.001-07:00

E o sol batia de frente com os vidros da vitrina. E fazia arder os olhos da moça sentada no balcão a espera de algum cliente. Ninguém aparecia e a tarde passava devagar.
Ela é magrinha demais, quase que emborcada, moreninha, com uma cara de que está sempre assustada. Pintou os cabelos de louro. A Beyoncé também tem os cabelos louros e ela achou que até podia ficar parecida. Não ficou. Ficou mais feia.
E a tarde passa devagar.
E para não dizer que nada acontece hoje o vento está forte, revolto. É o vento da desgraça.
Na loja todas as roupas são brancas. É essa sua especialidade, vender roupas brancas. A patroa, exigente, confere peça por peça a fim de ver se não sujou nada. Todos os dias ela faz tudo sempre igual.
Mas aquele vento la fora...
O sol bate nas roupas brancas e ofusca a visão daquela mocinha feia que tem que fazer careta pra conseguir enxergar.
O vento entra dentro da loja de supetão. Entrou com força e desavisadamente e balançou todas as peças que estavam dependuradas. E junto com ele a poeira. Muita poeira. A moça tem que fechar os olhos lacrimejantes por culpa de toda aquela terra. Um pó fino e vermelho.
Tudo agora tem um tom alaranjado de sujeira. O vento saiu da loja como entrou. Sem avisar ninguém.
A nossa mocinha não consegue pensar. Tudo é sujo. Nada mais é branco como devia.
O sol começa a se esconder também, deixando tudo mais alaranjado.
Ela passa a ponta do dedo em cima do balcão e a olha desesperada. A patroa vai chegar, vai gritar, vai cobrar, vai xingar. As lágrimas também são desesperadas.
Jurema tem tanto medo.

O Autor Se Vê Obrigado a Dizer Que É Tudo Verdade.

2011-04-26T21:12:00.000-07:00

Eram quase seis horas e a velha, sentada em uma cadeira quase tão velha, olha o sol se pondo devagar enquanto o córrego corre pelo barranco abaixo. Ela balança as pernas no barranco.
A velha vai fazer setenta e dois anos e há cinquenta e três balança as pernas no barranco. Não todos os dias, nem todas as horas porque sempre se tem o que fazer. Ela não olha para o córrego, ela não vê lá embaixo o esgoto de toda a cidade correndo em baixo dos seus pés, ela não vê a dor de barriga alheia, a espuma de detergente, o esgoto da fábrica, os gatinhos jogados, o colchão boiando.
Apenas o por do sol quase acabando.
Ela entra para dentro da casa velha também. Tudo ali parece ter a mesma idade, tudo meio retorcido, fedido, tudo com a mesma cara torta de nojo. A garrucha também tem essa cara.
Um tiro no peito.
Ela não morreu.
E todos os filhos que a abandonaram naquele lugar fedido vieram perguntar-lhe o que aconteceu, e todos em volta da cama do hospital público olham com caras de espanto, dó e perdão.
Porque?
Maldito córrego, maldito vizinho, mal quista família, mal tida vida.
E a maior tristeza do mundo pousou sobre seus ombros.

Oral.

2011-04-15T06:27:00.000-07:00

É como se ela te amasse tanto que quisesse comer-te inteiro:

Primeiro a língua. Sim.
Depois as mãos. Morderia com raiva teus dedos ouvindo barulhos crocantes estalando entre os dentes. Comeria com gula os braços. Chuparia o tutano de teus ossos.
O peito. As pernas. A bunda. Os pés.
O pau.
E sugaria toda a vida, toda a luz, toda a carne e não deixaria nada além de um gutural gemido de dor e fim.
Não é fome. É desejo. Não é o jantar. É sexo.
E ela está disponível todas as noites, das sete às três, na esquina da José de Alencar com a Belo Horizonte, pela módica quantia de 20 reais.
Ela promete que vai ser bom.
Ela cumpre. Ela sempre cumpre.

Pequeníssima Peça Realista De Final De Semana.

2011-03-28T11:40:00.000-07:00

Cenário: qualquer lugar em que os personagens possam estar expostos a olhares quase discretamente observadores.

Sete pessoas. Todos estão próximos, quase abraçados.

Trilha sonora indicada: barulhos mecânicos e repetitivos (panelas de pressão, liquidificadores, serras elétricas, furadeiras) criando uma aura de ansiedade e perturbação, ou simplesmente alguma música do estilo sertanejo universitário.

Ela: (Voz irônica, sorriso irônico e um leve traço de uma alma maldosa que por um descuido deixou-se ver pelos demais.)
- Nossa! Aconteceu alguma coisa? Por que você está tão nervosinho. Deu alguma coisa errado pra você estar assim? Me conta vai... (Sorriso sinceramente alegre e desdenhoso.)

Ele: (Não conseguindo controlar o ar ofendido e despeitado.)
- Por favor, respeite minha inteligência! (Sensação de um coração sendo arranhado por gatos de unhas afiadas. Um leve tremor de queixo. Olhos quase lacrimejantes.)

Cai o pano.

Uma Moça Muito Bonita.

2011-03-25T05:46:00.000-07:00

Ele não compreendia que o outro era apenas um eu diferente, visto de um ponto de vista diferente, mas que ainda assim sentia ou sentiria coisas que ele mesmo pudesse gostar ou repudiar.
E assim ele entrou na casa dela pelo telhado da cozinha, enquanto ela dormia. E observou seu sono cansado por dois minutos.
Então de leve ele passou a mão sobre a perna que escapava para fora do lençol que cobria o resto do corpo. Ela acordou. Ele não.
Ela não quis, mas a vontade dele era maior que a dos dois, e ele segurou forte aquela perna, e com o outro braço o resto do corpo. A mão procurou o sexo enquanto ela pedia que não.
Ela gritou. Então veio a faca.
O resto é a indignação, o desgosto e a constatação de que o outro não valia mesmo nada.

A moralista ou Ele vai pagar a viagem?

2010-11-17T16:07:00.000-08:00

- Eu estou ficando doida sim.
- ...
- O Pablo, me apareceu hoje, do nada, dizendo... Falando para combinarmos uma viagem para a Bolívia.
- E?
- Ah não, eu vou ficar doida. Ou então para o Nordeste. Ele é louco. Eu não dou conta disso não. O cara some por quase dois anos e volta do mundo dos mortos como se estivesse fora há duas semanas.
- Vai, uai...
- Eu não. Nem fodendo.
- O que é que custa?
- Ah!
- É só uma viagem.
- Eu não. E se eu tiver vontade de matá-lo? Como é que eu vou fazer?
- O Nordeste, o sol, a senhora bronzeada, de biquini, bebendo caipirinha de siriguela na beira da praia.
- Não. Isso não tem cabimento... E...
- Por quê é que eu não recebo nenhuma proposta assim?
- Que loucura!
- Acho que ando me relacionando com as pessoas erradas. Ou não me relacionando.
- Eu não preciso disso. E não tenho paciência.
- Todo o mundo vive aventuras amorosas, sexuais. Menos eu e você.
- ...
- Você namora um palhaço, de circo, literalmente, e eu... Sonho com o panetone trufado que vejo na prateleira do supermercado.

... ou Deus não existe.

2010-11-13T16:18:00.000-08:00

O corpo ficou irreconhecível, espalhado pelo asfalto, desconstruído. A velha senhora não viu o ônibus que vinha em sua direção com velocidade considerável. A roda direita dianteira passou por cima. O motorista tentou uma frenagem que só serviu para que a roda traseira a arrastasse por cerca de vinte metros até parti-la em dois. Uma moça na calçada gritou desesperada. Era tarde. As vísceras pelo chão.
Conceição casou-se jovem, aos quinze anos, um casamento arranjado pelo pai. Conheceu o marido duas semanas antes do casamento. Era branca, mimosa, de cabelos pretos e sorriso branco. Ele alto, moreno, um bigode lustroso e onze anos mais velho. Ficou feliz por saber que o marido tinha um bigode e não permitiu que ele se desfizesse do tal durante toda a vida.
Moravam na fazenda. Ele cuidava da roça e ela da casa. Tiveram onze filhos, dois morreram e os outros nove não se tornaram grande coisa na vida, mas ainda assim eram motivo de orgulho da mãe e às vezes do pai. A vida pequena do interior. Mudaram-se para a cidade e moraram em uma casa pequena apenas os dois e a filha que não se casou. Vieram muitos netos, vinte e três ao todo, todos lindos, alguns parecidos a macaquinhos e ainda assim lindos. Envelheceram devagar, não tinham pressa. Ele morreu. Sentado em sua cadeira predileta sentiu uma dor no peito e caiu no chão. A filha solteirona correu pelo socorro. Tarde demais. Ou cedo, depende que quem sente.
Parecia que ela também morreria a qualquer momento. Uma tristeza dominadora montada à cavalo em suas costas. O tempo passou. Passaram-se onze anos. Passam as horas.
Sentada na cadeira do marido ela esperava sua hora. Conceição e a filha, sempre tristes sempre alegres.
As visitas dos filhos foram rareando com o tempo. Os netos vinham ainda menos. De manhã ela varria na calçada as folhas da imensa sibipiruna plantada em frente ao muro. Todo dia. Cochilava em frente à televisão sempre dizendo que estava atenta. Pedia a Deus todos os dias pelos filhos, pelos netos e implorava por morrer deitada. Dormindo.
Ela não rezou com muita fé...

"Meu namorado é um sujeito ocupado, não manda notícias, nem dá um sinal."

2010-11-10T07:20:00.001-08:00

Discretamente Marisa esconde uma caixa de bombons dentro da bolsa, passa pelo caixa e paga pelo litro de leite em saquinho que resolveu levar. R$ 1,85.
No ônibus, sentada em uma cadeira reservada para deficientes, grávidas e velhos ela abre a caixa apressadamente. O percurso que precisa fazer ainda vai demorar vinte e cinco minutos. Come o primeiro bombom observada por um menino barrigudo com olhos esbugalhados de desejo que está sentado no colo de sua possível mãe distraída. Ela também observa o menino, e mastiga o bombom com a melhor cara de desejo que pode fazer.
Marisa é uma mulher divorciada. Traída pelo marido com um travesti não se importou e perdoou. Ele não quis. Foi embora da cidade. Ficaram Marisa e o filho, que morreu três meses depois por conta de uma meningite.
Marisa não tem pai, nem irmão, apenas uma mãe velha com alzheimer, mora na periferia de Jundiaí, trabalha como secretária em um hospital público e gosta de músicas da Joana.
O menino quase a engole com os olhos.
Finalmente seu ponto, desce correndo e deixa a caixa de bombons em cima do banco. O menino pula do colo da mulher em direção à caixa de bombons. Está vazia, somente os papeis.
Na rua Marisa para um pouco para respirar. Não consegue parar de gargalhar.

Paula e a Barriga.

2010-10-26T06:51:00.000-07:00

"Amigo, eu amo! Ele é lindo!"
"De novo?"
"Amigo, eu sofro demais. Acabou."
"De novo?"
Semana após semana.
"Amiga, quando eu crescer quero ser como você."
O tempo e as circunstâncias as vezes nos afastam das pessoas que mais nos são caras. Claro que essa importância só é descoberta depois do afastamento. Quando próximos, algumas vezes estamos tão próximos que não conseguimos enxergar nossos laços. Quando distantes sentimos os mesmos nos puxando em direção ao objeto de adoração.
Os amigos.
Depois de uma estranha chuva que caiu durante toda a noite amanheceu um dia de sol branco, um céu azul, e uma canção triste no rádio.
"Amigo, estou grávida!"
Assim mesmo, de longe, é que esse amigo recebeu essa notícia e o abraço, fundamental nesse momento, só existe em pensamento.

Os namorados.

2010-10-23T10:41:00.000-07:00

Os cabelos castanhos de Gabriela balançavam com o vento que entrava da janela. O céu escuro, o tempo frio e a água do café quase fervendo. Quando a chuva começou o cheiro de café invadia o apartamento.
Quanto mais André corria mais forte a chuva ficava e os relampagos e trovões nem sequer o assustavam. Corria porque não queria se molhar mas de nada isso adiantava mas quanto mais corria mais queria correr e se entregou ao desespero histérico de quem foge.
Era só uma chuva, não custava esperar embaixo e uma marquise ou dentro de alguma loja, não custava pedir abrigo que ninguém seria desumano demais para lhe negar, mas era o prazer, a roupa colada, a água escorrendo pelos olhos, pelo pescoço. Eram as pernas ageis, flexíveis, céleres que o levavam. Era quase um gozo.
Foi correndo e não viu quando o carro veio.
A enchurrada escorreu manchada de vermelho por alguns minutos.
Gabriela de tanto esperar acabou cochilando no sofá. A xícara suja de café está no chão.

Moby Dick e a Autoestima.

2010-10-08T22:41:00.000-07:00

A toalha cor de rosa está jogada em cima da cama. pela janela aberta entra uma brisa morna, calma. Sentada de frente à penteadeira ela se penteia.
Um seio está coberto pelos longos cabelos castanhos, o outro, à mostra, se exibe sem pudor. Ela está só em seu quarto.
Pelas costas escorre uma gota de água, que safada, vai se perder no meio de sua bunda.
Ela é toda branca.
Ela se penteia.
Quando passa pelas ruas os homens viram a cabeça, e incontroláveis, algumas vezes gritam:
Gorda!
Ela pesa cento e vinte quilos e não se abala.
Volta a cabeça para o lado e sorri sensual.

A vida é fria.

2010-09-27T23:54:00.001-07:00

Chove miúdo.
Numa casa pobre, sem lage nem reboco, uma goteira pinga no meio da cozinha, ali onde todas as casas são iguais. Uma mulher côa um café para espantar o frio enquanto um menininho de gorro e casaco olha a rua pela porta entreaberta.
A chuva engrossa.
O açúcar acabou.
Sentada ela bebe às goladas o café amargo. Um calor gostoso se espalha desde o estomago até os dedos dos pés. Ela cochila.
Um trovão.
O silêncio.
A mãe vai atrás do filho que a enxurrada levou.

Choque.

2010-09-08T11:42:00.000-07:00

Num bar ela dança e se requebra e deixa todos loucos com sua bunda.

Para lá e para cá.

O supremo hipnotizante.

Um macho mulato entende o recado e se agarra na cintura da menina. E ela gosta. E sorri safada.

O pagode fica para trás.

Um beco no meio do caminho.

O pau duro, a teta de fora, o beijo babado, o suor...

Tesão!

A mão dele por baixo da saia, dentro da calcinha, dentro dela, escorregadia, quente, sorridente.

O garanhão mulato sorri safado e leva a mão à boca e de uma vez sente todo o gosto da mulher.

É sangue.

Esgoto.

2010-09-08T11:21:00.000-07:00

Deitada de lado.

O corpo coberto por um fino lençol deixa vislumbrar suas maravilhosas curvas.

A pele morena, bronzeada.

Que lindas tetas!

O sono delicado, parece sorrir. Sapeca!

E de repente ela peida.

Transa.

2010-07-13T13:23:00.000-07:00

Valéria levava uma cusparada na cara enquanto era fodida. Minutos depois foi um tapa estalado na bochecha esquerda.
Valéria ria e pedia mais.
Valéria era um poço banha branca organizada numa intrincada geografia das estrias e celulites.
Fendas e crateras.
Valéria branca baleia encalhada em cima da mesa que ri de felicidade por sentir um pau duro no próprio rabo.
O resto era a Beleza passeando pelo mundo.

Pedro fechava os olhos. Concentrado lembrava-se de suas felizes brincadeiras de menino com os primos.
Pedro e os primos escondidos no quintal da avó octagenária se tocavam com um desejo infantil.
Pedro abre os olhos. Indignação. Cospe. Minutos depois solta um tapa com a mão direita.
Pedro se sente sujo comendo aquela mulher horrorosa, grande, gorda e branca.
Pedro quer o fim.

Pedro goza na cara de Valéria. Pedro se veste e vai embora correndo.

Valéria brilha.

Trago aqui parte de quem sou. O resto atrasou-se no caminho. José Saramago - 16/11/1922 - 18/06/2010

2010-06-19T17:13:00.000-07:00

Morre-se.

Esperemos que sintam nossa falta. Mais triste que morrer é morrer e não sentirem saudades nossas.

O velho morreu ontem, não o conhecia, nunca apertei sua mão ou tenha tomado uma pinga junto. Mas era meu amigo velho que ensinava tudo o que sabia, porque sabia mais que a própria vida, mais do que a minha própria vida. Vou aprendendo...

Prometo sonhar com o aperto de mão e com a cachaça amiga.

A tristeza imensa dos ídolos que se vão.

Dor. Sofrimento. Desespero.

2010-04-08T08:19:00.000-07:00

Você assistiu O Anticristo do Lars Von Trier?
Não. É bom?
É estranho. Muito. Denso, forte, explícito, tem um pinto.
Uia, vou baixar, pelo pinto, é claro!
Nem compensa só por isso...
Plaquinha: ironia!
Hummm.

Bee!
Fala!
Nada não... Só pra ver se seus reflexos estão rápidos!
Sou quase uma atleta!
Principalmente com a mão direita né?
Principalmente ultimamente.
Eu tenho feito sexo sem sentimento, mas também...
Eu tenho batido punheta.Quatro por dia tirando por baixo.
Só bato punheta quando vejo que a maré tá baixa e num tô com paciência de esperar macho... Isso acontece muito...
Pois é!
No entanto...
A minha última foda foi em janeiro. Eu voltei a morar com meus pais, você sabe. Essa cidade só tem bicha feia e pobre!
Ai bee! Para. Tenho 3 contatos maravilhosos para sexo casual. Muito gostosos. Muito. Mas é bem isso, usamo-nos um pouco e tchau! São "heteros", (Risos irônicos e descontrolados.)
Sinto falta da época em que eu tinha contatos. O meu celular tocava de madrugada e eu atendia e falava pra ligar no dia seguinte. Acordava com a auto-estima bombando.
Então, engraçado isso! Faço sexo com eles, são realmente sarados, gostosos e tal... Mas, num sei. Minha auto-estima num melhora com isso, tudo bem que a recíproca é verdadeira... Mas parece que me sinto usado demais... Acho q no fundo estou começando a sentir o amargo disso tudo.
Namora, bicha!
A recíproca é verdadeira no sentido de que também uso eles.
Para ficar dando atenção a uma pessoaSe dedicar.
Eles num namoram, bee.
Comprar chocolates.
Eles têm namoradas.
Mesmo que a pessoa não seja interessante. Não estava me referindo a esses.
Comprei uma caixa de bombons ontem.
Eu estou falando de um qualquer.
Ai, será? Vou me arrepender, e depois fico com dó de terminar e tenho q ficar arrastando uma cruz até não aguentar mais.
Arraste por um tempo determinado, pra sair da promíscua, pra ficar mais calmo...
Acho que não consigo sair da promíscua sem me apaixonar. Eu falei pra você. Sou meio viciado... Não estava brincando.
Hummm!
Louco é que quando tô transando...
Aff.
Tem caras q ficam falando um monte: você é gostoso e não sei o que mais e eu sempre fico calado. Geralmente gosto de estar chapado na hora e fico viajando. Posso estar pensando também “que cara gostoso”, mas nunca falo.
Só faça o favor de não se tornar uma daquelas bichas velhas que fazem tudo por sexo e ficam nas salas de bate papo até as seis da manhã, implorando atenção, nem que seja para conseguir bater uma punheta pra um boy de 18 anos... Eu não suportaria isso. Acho feio.
Nem eu né bee! Tô por cima e vou sair por cima, não me ofenda!
Eu num falo nada também e dou risada dependendo do que fala. Não combina comigo ficar falando. E tem coisas que eu acho meio incoerentes...
Também acho. É uma coisa para sentir...
Ficar falando “vou te comer” se já to comendo!
Mas sabe o que notei?
Deixa eu te estourar! (Gargalhada.) Sei lá...
Estou cada vez melhor de cama! Eles estão ficando loucos!
Eu estava ficando. Tenho medo de perder isso. É ótimo né?
Eu não sei.
Quanto mais controle...
Acho bom por um lado...
Melhor se fica!
Mas por outro quando quero me envolver...
Eu estava ficando mais despojado, agressivo...
Às vezes o cara pressupõe que sou uma puta.
Apertava, empurrava...
Só porque sou safado!
Jogava...
Eu não jogo tanto. Sou mais simples, mas sei caprichar no trivial.
Jogava na parede, bicha, na cama...
Ui!
No sofá
Adoro!!!
Eu estava ficando bem bom nisso. Agora eu me masturbo.
Arremesso de biba? (Risos maldosos.) Ai bee, sai dessa vida!
Quatrocentos metros. Medalha de ouro!
Bom, preciso acordar, hoje vai ser foda. Tenho que pagar o aluguel, ir no banco, na faculdade, pegar a bike no conserto, fazer compras e estudar, tudo antes das 20h. Depois palestra do teatro épico e festinha na casa de uma amiga. Acha que dou conta? Acho que esse vai ser o dia mais cansativo da semana. Já tô com preguiça.
Para de reclamar com antecedência. Reclama depois. Aí você fala que fez tudo isso, que ta cansada, que encheu cu de farinha.
Quem me dera eu tivesse contato. O meu caiu, faz séculos que não cheiro. Bom, vou tomar banho. Beijos.
Tchau bee. Se cuida.

Menino da mamãe.

2010-04-06T15:41:00.000-07:00

São sete horas da noite e Alfredão bebe uma cerveja. É a rotina. Todos os dias ao final do expediente ele passa pelo Bar do Zanão, toma quatro garrafas e vai para casa relaxado e pronto pra descansar. Alfredão é mecânico. Aos sábados e domingos não bebe apenas quatro garrafas, porque afinal são dias para se aproveitar a vida.
- Eu gosto é de buceta.
Fedão fala isso todo dia invariavelmente, mudando a conotação, ou talvez a forma com que a sentença é inserida no discurso. Fedão é para os íntimos. Mas todos podem chamar de Fedão porque intimidade é um valor bastante deturpado para quem gosta de fazer as declarações que esse faz.
- Chupo mesmo, até desfazer o grelo! (Risadas histéricas, masculinas.)
Alfredo Silva dos Reis segura o copo americano com suas mãos sempre sujas de graxa, por mais que as lave nunca ficam limpas completamente, enquanto olha para uma mulher que passa ligeira na frente do bar mas do outro lado da rua. Ela deve ter uns trinta e cinco anos, gordinha, bermuda justa, rebolativa. Ele tem trinta e nove, barriga, bigode, careca, calça rasgada suja de mais graxa e óleo meio caída na cintura, regata, boné.
- Se eu pego essa dona eu deixo ela bamba, vai ver o que é rola de verdade. (Risadas e quase gritos. Alfredo tem muitos amigos no bar.)
Fedão come um espetinho de carne de porco, bebe sua quarta e última cerveja dessa quarta feira e vai para sua casa, que já são quase nove e meia. Os amigos se despedem. Alguns também vão embora enquanto outros provavelmente ficarão ali até um pouco mais tarde. Fedão chega logo em casa, fica perto, a bicicleta ajuda a fazer o caminho mais rápido. Entra pelo portão, tranca o cadeado, guarda a bicicleta. Alfredo mora sozinho, a casa é sempre uma bagunça que não o incomoda, visto que ele mesmo tenta arrumar muito raras vezes. Vai para o banheiro. A roupa fica jogada em cima de uma pilha de revistas pornográficas antigas, sujas e bastante vulgares. O banho dura no máximo quinze minutos.
Veste uma cueca velha e está pronto para dormir. É ali no quarto escuro, deitado na cama encostada na parede, virado para o canto quase escondido que ele, Fedão, se sente confortável na sua masturbação. Ele sempre se imagina sendo possuído por diferentes tipos de homens. O de hoje é mais forte que ele, mais alto que ele, mais viril que ele, tem um bigode maior, é mais careca, mais barrigudo, tem um pinto maior.
- Eu chupo tudo.

E na manhã seguinte enquanto os pássaros cantam Alfredinho, sua mãe sempre o chamou assim, pedala até a oficina em que trabalha, com um sorriso no rosto, cumprimentando as pessoas conhecidas que passam pela rua.
No peito um misto de amargura e autonegação.

Eu disse oi. Talvez ele não tenha visto...

2010-04-05T19:12:00.000-07:00

Ultimamente chove todos os dias. E chove o dia todo também. E vem um sol regalado. Tudo intercalado e bem costurado como é de se acontecer quando são coisas naturais. Tinha parado um pouco a chuva e Dudu saiu para ir na padaria. A mãe tinha pedido que ele buscasse tres pães para tomarem um lanche. É impressionante como para um menino de oito anos três quarteirões podem ser tão longos e talvez tão interessantes. Dudu ia andando meio pulando meio parando, olhava para o alto e para baixo e para os lados e via tudo e não via nada como acontece quase sempre com as crianças. Se não fosse essa predisposição para o delirio caminhante infantil ele teria visto o cachorro. Sentiu apenas os dentes rasgando sua coxa. O cachorro marrom babava histéricamente e arrastava o menino pela calçada. Quanto mais mordia mais prazer sentia e não via nada. O menino também não via mas por outros motivos. Sentia a dor do mundo entrando-lhe pela perna como ferro quente, sem dó lhe rasgando os músculos de novilho humano e a cabeça batendo pelo ladrilho e os braços esfolados e as lagrimas escorrendo.
Ninguém ajudou, ninguém viu.
Quando conseguiu arrancar o pedaço o cachorro saiu.
O menino ficou sangrando, chorando, as moedas espalhadas pelo chão, o coração acerelado de maneira incontrolável.
O cachorro não comeu a carne do menino, cuspiu fora o pedaço que arrancou e foi se deitar embaixo de uma sombra tranquila.
O menino foi encontrado pela mãe preocupada com demora de mais de cinco minutos. Ela o levou ao médico, cuidou, chorou, abraçou...
O menino manca, e vai mancar pelo resto da vida.

É assim que me sinto hoje.

Centro de Atenção Psicossocial.

2010-04-04T06:33:00.000-07:00

Naná acordou por volta das nove e meia nesse domingo de páscoa meio ressaqueada graças a quatro batidas de maracujá com vodcka paraguaia mas que o dono do bar dizia ser russa e legítima. O ovo solitário tá esperando no armário do quarto. Ela mesma que comprou, que esses tempos de papai comprando chocolate às baciadas já se foi. Mamãe morreu faz tempo. E o Cristo também. Mamãe descansa. O Cristo coitado...
Naná sempre vê a vida com delicadeza e simpatia. Mentira. Ela é impaciente e antipática mesmo, mas talvez assim seja melhor do que viver achando que foi rapitada pelos ursinhos carinhosos e levada para morar numa nuvem. Cor-de-rosa. Com essa natural beleza de vida Naná começa a ouvir a fanfarra invadindo sua casa. Os tambores e os pratos e os apitos e as cornetas e os trompetes vão surgindo de todos os lugares. E são adolescentes. Os tocadores, não os pratos. Nem os tambores. Nem todo o resto. E a vontade súbita é de sair correndo feito uma baliza louca, de calcinha e sutiã com a teta esquerda escapando para fora, mordendo forte com os belos dentes que Deus lhe deu, as vezes tentando gritar mais alto do que todo o barulho do mundo é sentida.
Naná se controla. Nem todos os instintos podem ser seguidos inconsequentemente.
O barulho acaba.
Naná vai lavar a louça.
Hoje é domingo. Claro. Redundante.
O ovo fica para mais tarde.
Naná trabalha no Caps. Ela abraça os doidinhos. Eles se aquecem com ela.

Conversas Na Internet + Diário De Viagem + Falta Do Que Fazer.

2010-03-26T14:58:00.000-07:00

Meu pai é são paulino. Não desses torcedores fanáticos que se encamisam e gritam e que se xingam e se bebem transtornados. Mas ele bota sua fé no final do campeonato e se o time ganhar ele até deixa escapar alguma brincadeira com aquele orgulho de quem não fez nada para que aquilo fosse possível.
E nós viemos para São Paulo. Não meu pai, mas eu e mais dois amigos. E tem jogo do São paulo no domingo. Mas eu não vou ver. Não que eu não seja torcedor, mas é que me falta virilidade suficiente. E nós viemos do interior. Do oco da taboca. É longe. E tem aquele tédio sufocante que algumas pessoas gostam de acreditar que é um simpático bucolismo.
E nós fomos beber. E a gente até foi dançar. Porque somos caipiras e somos bichas e precisavamos aproveitar uma balada metropolitana. E é impressionante como tudo parece coberto de uma fina poeira branca. E foi aí que eu vi ele. Eufórico. E ele era o Richarlyson. Rick para os mais intímos. Isso mesmo. Aquele que joga no São Paulo. Isso mesmo, o bichinha.
Eu o cobicei. Achei até que seria uma quase homenagem ao meu pai. Deu até vontade de cantar o hino berrando escandalosamente em coro com os travestis que estavam do meu lado.
O mais interessante de ser caipira, jeca mesmo, é ter toda a pretensão de estar distante do mundo e do tempo aonde quer que se esteja.
Estático.

Os príncipes encantados não andam mais de cavalo branco.
Richarlyson vestia um micro-short e torcia o nariz para os que estavam ao redor.
São Paulo é mesmo fascinante.

Celofane.

2010-02-21T09:48:00.000-08:00

De uma falta extrema de criatividade começou a sofrer Paulo. Sim, ele era um gordo metido a criativo e também metido a ter senso de humor, e crítico, e social, e psicológico, e literário, tudo mesclado com uma ironia fina o que o tornava um pouco superior aos demais.

Quanta ignorância.

Ele era careca também.

Paulo foi ficando sem seus pensamentos pseudo-intelectuais. Foi ficando branco. Mas não era bem uma brancura. Foi se aquarelando, ficando em tons pasteis. Apático.

Quando não se percebeu Paulo estava transparente. É como se fosse feito de um filme plástico bem fino. Quase imperceptível. Quase.

Dizem que anda por aí tentando participar de conversas inteligentes com mentes superiores como a dele.

Dizem também que são todos iguais.

Eu acredito!

Graças a Deus.

2009-12-26T15:06:00.000-08:00

Laura levantou-se com uma tensa dor de estômago. Comera demais. É o Natal. Sempre muito calórico. Laura prometeu que ano que vem vai se cuidar mais, vai parar de fumar, vai ser menos superficial, vai se esquecer das ofensas que sofreu.

Laura pediu sinceramente a Deus que pudesse esquecer-se de tudo.

Vai ser atendida.

Vai sofrer um acidente, um escorregão, vai bater a cabeça.

Traumatismo craniano.

Amnésia total.

Previsão do tempo para o Brasil e o mundo.

2009-11-20T20:19:00.000-08:00

De femininos entendimentos a carência foi formada. Sim, as mulheres são superiores vezes mais carentes que os homens, mas nesse momento não vamos falar sobre uma mulher. É um homem quem vira ansioso para o lado e diz: Ei, me dê atenção!

Que ele pratica quatro diferentes artes marciais, que tem o corpo tatuado, que gosta de brigar todos podem sabem. É quase perceptível quando ele quer. Mas também é gentil. E isso é bom porque a gentileza é uma coisa bastante rara nos dias de hoje. Talvez a auto-ajuda, o individualismo e o não poder levar desaforos para a própria casa tenha feito os homens e a mulheres mais desinteressantes nos dias de hoje.

E ele também é gay desde criança. E foi adotado. E sonha em ser uma grande estrela de filmes de luta com temática homossexual. Dizem por aí que Almodovar adoraria conhecê-lo pessoalmente, mas isso talvez seja um pouco exagerado. O que não é exagero é sua vontade de ser mulher, de sentir como mulher, de olhar para as coisas como mulher. Não tem como. Nasceu homem, mas ensina defesa corporal para um grupo de mulheres de quarenta anos. Elas acham ele tão divertido. Todo gay sofre com isso. É o que se pode chamar de mal do divertimento homossexual alheio. Ou alheio mal de divertimento homossexual. Ou divertimento alheio do mal homossexual. Complicadissíma essa questão. E toda bicha sofre um pouco mais por ser engraçada aos olhos dos outros.

Soube que está machucado. Apanhou. Foi pego de surpresa. Provavelmente está chorando agora, envergonhado, trancado no quarto, enquanto a chuva deixa o calor menos sufocante.

Sumida Sueli.

2009-11-14T18:52:00.001-08:00

Dona Nilza sempre soltava os cachorros no final da tarde. Sentido literal, nada de histerias escandalosas e formidavelmente despeitadas. Não que ela não fosse dada a esses comportamentos tempestuosos. Uma mulher de verdade sempre carrega a tempestade consigo mesma. Confiante.

Os cachorros em questão são duas cachorras. Cachorrinhas. Sandy, uma vira-latas de dez, onze ou doze anos, nunca se recordam ao certo quando a cachorra nasceu, ou apareceu. Sueli, a filhotinha, fruto de um amor escapado de Sandy, concebida num desses finais de tarde. Maternidade tardia, diriam alguns, mas isso não é considerado quando falamos de uma vira-latas, até certo ponto simpática, que não visitou o veterinário uma vez sequer em sua existência canina, que se me permitem os cauculos, já passa bem dos setenta anos.

Sueli é a reencarnação do mal. Isso digo porque não sou desses que se apegam à falta de personalidade do cão para tentar encontrar reflexos de sua própria naquele espelho quadrúpede. É que não gosto de animais. Não os quero extintos, longe disso defensores, não pensem isso de mim, mas nunca consegui entender o porquê de se criar um cachorro. Nem ao menos caço. Sueli não seria uma boa caçadora. Talvez surpreenda. É branquinha, peludinha, com algumas manchinhas pretas pelo corpo. Muito fofa. A fofura é um adjetivo bastante maleável, pode indicar uma espécie de delicadeza fresca e feminina, até mesmo infantil, ou não. É por isso que gosto bastante da ironia. Sueli é fofa. Impressionantemente destrutiva, a julgar pelo seu tamanho e sua fofura. Unhas e dentes para quem os tem.

Aconteceu na terça-feira, soltas pela dona correram na direção da praça que ficava logo na frente da casa. Um mundo de grama, arvores, bancos, jardins, infinitamente maravilhoso com seus cinquenta metros quadrados. Histeria. Corriam sem parar, se mordiam, se lambiam, se mijavam. Dona Nilza sempre esquecia as cachorras ali por uns vinte minutos, o suficiente para se satisfazerem de liberdade.

O que aconteceu também foi que Sandy voltou assim que ouviu o grito indelicado da dona. Mas voltou sozinha. Dona Nilza partiu numa busca imediata pelo quarteirão. Gritou. Sandy foi junto. Latiu.

Nada.

Sandy sofreu a tristeza da perda e sofrerá a tristeza de ser uma velha solitária. Dona Nilza amaldiçoou a família do raptor até a sua décima terceira geração. Sueli provavelmente vai ser mimada pelos novos donos encantados com sua fofura de filhote.Mudarão seu nome. Talvez Fofinha, Tetéia ou Honey.

Que fique aqui registrado meu desconsolo. Quem escolheu esse nome, Sueli, fui eu.

Desabafo daquele que se descobre alegre demais.

2009-11-04T23:36:00.000-08:00

Os portugueses de quem mais gosto são tristes. Fernando, José, Florbela. Acho que por isso mesmo sempre quis ser português. Essa tristeza tão bonita que...

Uma tristeza pura, tristeza realmente sentida com toda a dor que se pode sentir. Não sejas mesquinho com a dor, use-a o quanto pode. Dor de sentir-se tão si mesmo. Talvez essa seja ela.

Os portugueses e essa tristeza só deles.

Gosto dos sentimentos exagerados. Não gosto de sentir as coisas de menos.

Acho que sempre sinto as coisas de menos.

Talvez apenas desconheço-me.

Carne moída com despeito.

2009-10-22T18:30:00.000-07:00

De todas as ruínas que uma pessoa pode amargar a pior é o abandono. Maristela foi abandonada pelo namorado. Ela que tinha se tornado uma mulher sem graça para agradá-lo. Ela que se anulou. Ela que não tinha mais aquele sorriso de hipnose. Ele foi embora. Ela morreu. Não de tristeza.

Engordou devagar e persistente nos cinco anos que se seguiram. Transou apenas mais duas vezes, e isso no primeiro ano. Não conservou os amigos. Voltou para a casa da mãe. Engordou um gato asmático e antipático.

Foi atropelada por um onibus enquanto comia uma bomba de chocolate distraída. Estava na faixa de pedestre mas o açúcar delirante do recheio de brigadeiro a impediu de ver o sinal aberto para a avenida abarrotada de carros.

Os passageiros reclamaram do atraso inesperado. Xingaram a desconhecida gorda Maristela amassada e triturada pela roda do onibus. Todos xingaram a gorda. Xingaram tanto que Maristela se ofendeu. Agora é uma alma dessas bem assombradoras. Aparece todas as noites na doceria. Não permite que ninguém se aproxime das bombas de brigadeiro antes que o sol nasça novamente.

A doceria abre às oito.

Fecha às seis.

Aternativas apresentadas para questões da vida e da morte.

2009-09-29T21:07:00.000-07:00

Bonitas histórias de amor e amizade sempre ficam mais bonitas narradas por uma voz acalentadora de uma senhora sóbria e generosa, podendo ser também a voz um meio grave meio rouca velho experiente e caridoso ou ainda a voz fresca de uma criança alegre e esperançosa.

A criança diz:

- No dia em que Keityany foi estuprada sua mãe dormia bebada caida no chão da cozinha do lado de uma garrafa de cachaça quase vazia. Ela tinha sete anos. Foi encontrada com um tubo de desodorante dentro da vagina. Foi estrangulada. O assassino ajudou nas buscas. Foi pego. Preso. Tranferido. Morto. Suicidou-se no presidio de Uberaba. A mãe da menina reclamou. Queria ter tido tempo de matá-lo.

O velho diz:

- Quando Nestor Guerra descobriu que tinha cancer na próstata e foi avisado de que teria no máximo um mês de vida sentiu que morria antes da hora, naquele exato momento, com aquela noticia. O mês não passou lento como ele desejava, e nem foi por momentos vividos com despedidas alegrias. Nos poucos momentos de consciência, sentia uma dor desesperadora. Uma dor dupla. A dor do cancêr destruindo suas vísceras e a dor de saber que ia morrer. Guerra nunca disse que preferia morrer de um jeito ou de outro. A morte não é um rito de passagem.

A senhora diz:

- Rafael casou-se com Mariana. Ele tinha 26 anos, uma pequena fortuna herdada do pai, era bonito, promissor, fértil. Ela tinha 20 anos. Rafael teve dois filhos que não se tornaram grandes gênios da ciencia ou brilhantes talentos do esporte. Não ficou mais rico nem mais pobre. Ouve musica sertaneja no rádio do carro. Tem um Rolex falsificado. Largou a mulher depois de 23 anos de casados depois de ter se apaixonado por uma atendente de uma loja de conveniencias de 20 anos. Ela gosta de Funk. Mariana amargou o esquecimento em toda sua vida. Até mesmo na sua vez foi coadjuvante. Uma história fosca.

A musa.

2009-09-21T14:57:00.001-07:00

Num fim de tarde chuvoso dois rapazes existem. Um gosta de música. O outro não gosta de muita coisa.

- Essa semana eu lí algo sobre física. Falava sobre termos mais de 4 dimensões. Falava também sobre algo em torno de 14 dimensoes.

- E agora?

- Uma pessoa poderia ter desenvolvido, ou conhecer e ser a prova viva

de que existem tais dimensoes e numa delas ele cápta ondas de FM dencentes.

- Nossa, isso é ficção científica?

- Entre 14 dimensões naum ter umazinha FM que seja. Puta que pariu.

- Tem que existir pelo menos uma né?

- Mesmo que não existam tais dimensões, se já inventaram 14, seja vc o visionário a anunciar a 15. Pode ser o título do seu livro: A 15° dimensão.

- Ótimo, impactante.

- As ondas invisiveis sobre pessoas visiveis.

- Legal...

- Porém não notáveis.

- Não?

- As ondas invisíveis sobre pessoas visíveis porém não notadas...

- Como?

- As pessoas... Ah, você entendeu.

- Eu entendi sim.

- Que bom, adoro pessoas inteligentes, preenche essa minha deficiencia.

- Desliga esse rádio, vai.

- ...

A transmissão está sendo encerrada.

De como a necessidade de autoconhecimento levou Jairo a botar fogo no mundo.

2009-09-10T10:55:00.000-07:00

Jairo passou pela vida sem ter seu trabalho reconhecido. O suor escorreu em vão. Sua arte nunca fora entendida. Sim, arte, era assim que ele gostava de chamar o trabalho. Jairo sempre amou o que fez, desde o dia em que teve a ideia que mudaria sua vida, sua visão do mundo em que vivemos, sua maneira de se expressar. Se não fosse Jairo, nosso mundo seria diferente.

PIRO JARDINAGEM.

Serviço inovador de póda de jardins feito com

um moderníssimo aparelho de lança-chamas.

Técnica israelense. Evite gastos desnecessários

com o seu jardim, a piro jardinagem resolve de

maneira definitiva qualquer problema com seu

jardim. Jairo Pereira, 3775-6557.

Jairo também oferecia amor.

Pensamentos matinais.

2009-08-03T11:58:00.000-07:00

Quando Gustavinho acordou não imaginava como seria o dia que já ia pela metade. é que gustavinho sempre se levanta muito tarde, até gostaria de se levantar mais cedo, aproveitar a manhã, mas... aproveitar como? Enquanto não solucionava essa questão continuava dormindo até as duas da tarde.

A casa está impressionantemente bagunçada. Quarto, sala, cozinha, uma lavanderia minúscula, o banheiro, e nem o menor sinal de organização. E ele consegue fazer tudo isso sozinho. Sai da cama pisando nas roupas jogadas no chão enquanto caminha certo para o banheiro. O pinto duro causa uma certa dificuldade na mijada. É incontrolável. E rotineiro. Todo dia a mesma coisa, graças a Deus. O dia em que acordar e perceber que não está de pinto duro vai ser o começo de sua tristeza.

Isso porque Gustavinho adora o próprio pinto da maneira mais apaixonada possível.

Talvez a noite seja realmente melhor que o dia.

Ideias reutilizadas. Palavras repetidas. Frida. Pizza.

2009-07-13T07:16:00.000-07:00

Quando Carlos compreendeu a verdade que o cercava sentiu o vazio. O vácuo. Nada.
E não podia esperar nada do nada. Tudo lhe soava falso. Ele era o único verdadeiro, o único que não ensaivava seus próprios atos.
Na verdade ele era como todos os outros. Insinceros. Sua única verdade era a falta dela mesma.
"Vamos?"
"Não."
"Vamos! Todo mundo vai.
"Eu não."
"Porquê?"
E Carlos se apagava. Talvez toda essa tristeza, esse desassossego, essa solidão fossem apenas fome.

Formicida.

2009-07-01T10:03:00.000-07:00

Quando o sono começou a abandonar o corpo de Mariana nessa manhã a primeira consciência que lhe veio à cabeça não foi feliz, ou talvez seja. Primeiro de Julho. Tentou se segurar em vão no sono que já escapava de vez. Não adiantava mais. Ficou ainda uns vinte minutos ou mais deitada, de olhos fechados. Sentia que o quarto já estava mais quente, que o sol convidava para um dia possivelmente azul com nuvens brancas e brisas leves meio frias meio mornas.
Não queria se levantar, mas acabou fazendo-o com certa resignação. A cama vai ficar amarrotada. Devagar vai até o banheiro, olha-se no espelho. Desgosta-se. Tudo lhe parece feio e realmente é. Gorda, branca, descabelada, descuidada. Antes de escovar os dentes sente a tristeza de ser quem é. E como o tempo respeita mais a tristeza que a alegria o dia vai passar vagarosamente.
Sentada em uma cadeira na cozinha ela espera que a água ferva para poder passar o café. Sentada ela pensa no marido que foi embora, e que “não aguenta mais”. Lembra-se da triste carta de despedida que recebera, não fora digna sequer de um telefonema. Quase um bilhete. Sentia o útero secando como uma ameixa quando se lembra daquele “não te quero mais” rabiscado com desleixo e desdém em uma folha de caderno.
Enquanto a água não começa a borbulhar, Mariana lembra-se do que já foi. E isso é um pleonasmo, pois para se lembrar de qualquer coisa, ela já deve ter acontecido. Senão não são lembranças, são devaneios, sonhos, delírios ou ócio. Sentada ela se lembra dele entre suas pernas, entre seus seios, entre seus abraços. Lembra o suor escorrendo devagar pelas costas, lembra o beijo demorado, lembra o cheiro doce, o gozo forte, o sono tranquilo.
A água ferve. A garrafa térmica já está preparada com o coador e o pó. Logo o cheiro reconfortante do café quente começa a se espalhar pela casa. “Ele gostava do meu café”, suspira. Lembrou-se do primeiro beijo, cinco anos atrás, exatamente naquele dia. Um beijo delicado.
Neste momento Mariana está sentada, olhando para a geladeira, como se não estivessem ali nem a geladeira nem ela mesma. Talvez estivesse em São Paulo, com outras mulheres e outros amores.
O café estava mais amargo que o de costume.

Um noite mal dormida de um Papa octogenário.

2009-06-18T22:38:00.000-07:00

“O final é sempre vitória.”

Essas eram as palavras do pastor evangélico que saiam altas das caixas de som da televisão.

Kátia cozinhava. Macarrão. É mais fácil e mais rápido. Depois de um dia cansativo de trabalho era o melhor a se fazer. A cama era a necessidade mais urgente.

O pastor começa a falar em uma língua desconhecida.

Kátia está com os cabelos molhados, uma camiseta grande, branca, velha e nenhuma lingerie. Os seios enormes salientam-se desesperadamente para o horizonte. Grandes e redondos dois melões amarelos apodrecem na fruteira esquecida num canto da cozinha.

Foram oito programas à vinte reais. Noite boa, amanhã talvez não tenha que trabalhar. Mas sempre vai. Ela gosta.

“Nosso deus não faz acepção de pessoas.”

O que é acepção? A dúvida tem pouco tempo de duração. O pastor explica que o deus dele não exclui ninguém.

Mentira. O travesti, originalmente chamado Lauriston da Costa Duarte, hoje Kátia Sabattinni vai arder no inferno. Antes vai morar em Milão.

Grandes bolas de fogo começam a cair do céu.

Frutos de uma imaginação moralmente desmotivada pelo desassossego.

2009-06-04T00:14:00.000-07:00

E sentado no sofá da sala de sua casa ele fuma mais um cigarro. Light. E pensa. Pensa no comodismo do delivery de comida, na dor no joelho (sempre que esfria seu joelho reclama, não, ele não é um velho, mas as vezes age como se fosse), pensa no abandono atual e até na situação das mulheres no pós segunda guerra.

Uma lagartixa anda solitária por entre as panelas no armário da cozinha, coitada, tão esbugalhada, tão sem pensar no frio malvado para os répteis, ou na crise econômica mundial ou simplesmente na bezerra, mais coitada ainda, morta e motivo de comentários diversos e jocosos.

Ele vai morrer de enfisema pulmonar daqui uns anos. Talvez consiga parar de fumar antes e viva mais alguns anos desgostosos sonhando com cigarros gigantes falantes e entorpecentes envolvendo seu corpo em uma fumaça nirvânica. Talvez morra atropelado, velho.

Ela vai morrer essa noite mesmo. É o frio. Justo ela que nem queria a morte, fazia planos para o futuro, conhecer a Espanha, assistir a todos os filmes de Godard, tomar sorvete de doce de leite. "A vida é sempre menos do que queriamos" é assim que Gilda, a lagartixa (sim, ela tem um nome, o pai era fã de Rita Hayworth) suspira e já não é mais.

Ele sou eu. Ela nunca existiu.

"Quando eu crescer, quero ser feliz como a Barbie!".

2009-05-12T22:34:00.000-07:00

Lucinha sempre ficava tensa quando falavam em casamento. Sentia uma dor semelhante a um beliscão forte no mamilo quando lhe falavam que ela iria crescer, virar uma mulher linda, se casar, ter uma linda casa na qual cozinharia e lavaria e limparia para um homem que com o tempo poderia chegar até a dobrar de tamanho e claro, dois lindos filhos hiperativos. Lucinha ainda era uma menina de apenas sete anos e não sabia nem o que poderia acontecer dali a cinco minutos, quanto mais o que poderia acontecer anos depois.

Nessa época um circo passou pela cidade, ficou uma semana e depois foi embora.

Vinte anos depois Lucinha é lésbica. É também motorista de caminhão. Lucinha não confessa a ninguém que dorme com uma meia enfiada na cueca imitando o que poderia ser um pênis.

O vizinho evangélico a chama pelas costas de "a mulher barbada".

Da fundação da Escola de Arte Surrealista de Frutal.

2009-05-08T20:52:00.000-07:00

Levanta! Vai ver o que acontece lá fora! - é o cachorro que late e que se pudesse diria isso ao dono que dorme jogado em um móvel (tudo o que se pode mover) que provavelmente substitui funcionalmente um sofá.

Bebado! - é o cachorro que já não tem mais vontade de latir e que se pudessemos dizer isso, resmunga, talvez como protesto. Bebado, o dono dorme, seu abdome oscila como uma gigantesca onda gorda e branca. O ronco é perceptível na casa vizinha. Talvez isso seja um exagero, no quintal, na calçada já seria muito. Um certo fedor denso e quente toma conta do ar: cigarro, cerveja, suor, peidos e um bafo que os mais exigentes diriam ser o de algum bicho morto. Todo mundo exagera muito. No sonho: Penélope Cruz. Insinuante.

A ressaca tem um poder revolucionário: Penélope nem chegará a ser lembrada em função de uma dor de cabeça que possivelmente dói mais que a própria vida. Um banho para o recomeço da recuperação. Os dentes serão escovados com uma certa dificuldade, talvez ele até vomite. Depois disso o dia transcorrerá lentamente. Mas isso não é agora. Ainda não. Uma ou duas horas.

O cachorro volta a latir desesperado.

Absolutamente desesperadamente.

Um imenso porco cor de rosa ocupa metade da sala. Ele também ronca.

De como Freud viajou até a periferia de São José do Rio Preto.

2009-04-16T06:12:00.000-07:00

Maíra levanta-se com a claridade que entra no quarto todos os dias pela fresta da janela propositadamente aberta. Hoje o sol entrou e ela acordou às 8:00 horas em ponto. Sempre.
Maíra sempre sonha e sempre se lembra do que sonha. Ela não acredita no horóscopo, mas acredita realmente que seus sonhos são uma espécie de prefácio de seus dias. Então funciona assim: Maíra dorme; Maíra sonha; Maíra se baba; o sol entra pela fresta da janela deixada propositadamente aberta; Maíra acorda e se despe e corre para o chuveiro pensando no que sonhou com medo de esquecer mais uma vez, sempre que esquece passa o dia todo esquecida, mas na maioria dos dias interpreta seus sonhos e sai feliz ou infeliz para o trabalho.
Hoje Maíra sonhou que seu namorado havia abusado sexualmente de um garoto de doze anos e por isso mesmo estava sendo procurado pela polícia. Ela corria muito tentando escondê-lo de seus perseguidores.
Maíra tem dúvidas sobre a interpretação do próprio sonho: não sabe se vai ser morte na família ou se vai ter problemas financeiros. De qualquer forma, no caminho de casa para o trabalho ela, garantindo sua sorte, joga no veado.
Deu porco na cabeça!

Materno.

2009-04-07T12:24:00.000-07:00

Vou ser tio.
E esse deve ser o máximo contato que terei com a reprodução humana.
Quem me dera não tivesse nascido gay. Estaria talvez, agora ou em algum futuro qualquer , trocando fraldas de um ser que não controla os próprios esfíncteres.
O amor é uma coisa bastante difícil de se explicar em palavras.

Para Letícia Sabatella.

2009-04-07T12:11:00.000-07:00

De repente um estrondo. Algo explode. Um clarão imenso. Depois o escuro. A água cai forte.
Muita água com muita força. Rápido as enxurradas tomam conta das ruas.
As enxurradas encardidas.
Nessa noite um bêbado, coitado, vai ser levado pela água. O corpo vai ser encontrado daqui dois dias todo coberto de lama.
Enquanto a energia não volta um gordo se masturba deitado em sua cama de solteiro em seu quarto escuro indiferente à chuva, ao bêbado, à lama.
Ele fantasia com seios pequenos.

Poesia.

2009-03-26T23:56:00.001-07:00

Tem dias que eu sofro de insônia.
Tem outros dias em que eu acordo no meio da noite.
Às vezes consigo dormir como uma pedra.
Tem dias em que sonho com o aquecimento global. Um sol gigante, vermelho. As pessoas correm na direção contrária, mas a Terra gira. A Terra sempre gira. Acordo suando. Não consigo mais dormir. Bato uma punheta para tentar relaxar. Suo mais ainda. Tomo um banho e durmo tranqüilo.
O relógio desperta meia hora depois.
Eu peço a morte.

Incondicional.

2009-03-02T21:39:00.000-08:00

De tarde.

- Alou?
- Oi? Mãe?
- Oi, meu filho, como você está? Tudo bem?
- Tô bem sim mãe, e a senhora?
- Eu to bem também. Só cansada, hoje o banco foi complicado.
- Então mãe, tô ligando pra falar do Show da Madonna.
- É? Que coisa!
- Então mãe, eu tô querendo ir.
- Ah meu filho, a gente tem que ver isso, tem que ver se tem dinheiro.
- Então, eu tô ligando só pra falar que eu vou, se a senhora pagar vai evitar de eu ter que me prostituir, ou vender drogas ou algum dos moveis de casa.
- Mas isso não é um pedido, é uma intimação.
- É por aí mesmo. Beijo mãe, agora tenho que desligar, tchau!
- Tchau meu filho, beijo!

De noite.

- Miltim!
- Hummm?
- Miltim! O travesti do seu filho Miltim!
- O que?
- O travesti do seu filho Miltim. Ele quer ir no show da Madonna, Miltim, e ainda teve coragem de falar que vai se prostituir Miltim.
- Mas...
- Miltim, você vai dar o ingresso pra esse menino, Miltim. Não basta querer ser artista, acha que vai ser atriz, ainda quer ser travesti. Eu não vou aguentar isso Miltim, eu não vou aguentar.

Milton dorme e sonha que passeia de carro pela cidade.

Diabetes.

2009-01-14T11:44:00.000-08:00

Visitar minha tia é sempre muito doce. Além de toda sua gentileza e atenção ela prepara tudo o que tiver como açúcar o ingrediente principal, e faz tudo muito bem. Mistura bananas, maracujás, suspiros, leite condensado. É uma maravilha.
Depois de comer fico vendo o jardim mal cuidado que ela tem em sua casa, coitada, não é sua culpa, ela não tem ânimo pra cuidar de jardim nenhum.
É gorda como um sonho de padaria.

In Technicolor.

2009-01-13T15:29:00.000-08:00

_Só posso ver o mundo pelos meus olhos. Os outros que vejam com os deles, mas o que vejo é sempre melhor, mais colorido. Quando amo também é assim. É um amor só meu... Tento compartilhar, mas, sinceramente, sinto que é impossivel.

_A verdade é que vc me ama, só não entendo porque não quer se casar comigo...

_Nem eu.

Surpresa?

2008-12-02T20:36:00.000-08:00

Quando Hans Staden voltou para a Europa depois de ter passado anos como cativo dos Tupinambás, aconteceu-lhe algo que poucos amigos íntimos perceberam. Na verdade amigas. Não queria mais ver mulheres nuas. A nudez tornara-se banal a seus olhos. Não sentia nenhum prazer em ver um seio descoberto. Isso aconteceu comigo de certa forma. Há dez anos.
Fui habitué de uma boate que ficava próximo ao centro da cidade. A música era ruim, mas a cerveja gelada era servida em copos grandes por moças nuas. Os clientes eufóricos engoliam de cada vez meio litro de cerveja, como fazia calor lá dentro. Como elas eram sedutoras, insinuando-se para todos com sorrisos largos em seus lábios vermelhos. Quando sentiam sua teia se mexer, essas viúvas negras carregavam suas presas para algum dos vários quartos que havia ali, todos muito limpos e bastante simples. Uma cama e uma mesa. Nessa hora todas eram bastante objetivas. Meia hora depois desciam já de banho tomado, colônia renovada e mais batom nos lábios. Os clientes satisfeitos não queriam mais bebida, pagavam suas contam e saiam para a rua olhando para os dois lados com olhares baixos, desconfiados.
Nunca tive dinheiro para subir com uma delas para os quartos, nem sabia como eram. Sentava-me ali, tomava duas ou três cervejas e assistia àquela movimentação bastante curioso. Esforçava-me para não perder nenhum detalhe, desde um sorriso torto de desgosto até uma mão despudorada na coxa. Quando acabava de beber pagava o que devia e caminhava até minha casa que era perto dali. Tomava um banho e imaginava as noites de sultão que passaria ali se tivesse um salário pelo menos três vezes maior. Gozava, dormia, levantava, trabalhava e depois mais uma vez no bar. Tornei-me amigo da dona e das meninas que me tratavam com gentileza absoluta apesar de sempre estranharem minha abstinência. Com o tempo perdi o tesão. Tudo ficou natural demais.
No começo com os domingos. Era o dia de descanso das meninas e dos clientes que passavam as noites com suas famílias cochilando na frente da televisão enquanto a mulher e os filhos disputavam quem gritava mais. Isso não acontecia comigo. Depois comecei a gostar da folga que me despertava uma pouco de saudade. Kátya, Sabryna, Flavya, Crys, Byanca e Helena. Talvez não fossem seus verdadeiros nomes, o que nunca me importou verdadeiramente, pois para mim tudo aquilo era verdade. A maior verdade era Helena.
Mulata, corpo miúdo, dentes brancos, peitinhos firmes que apontavam indiferentes para o horizonte, a bunda mais linda que já pude ver em toda minha vida. Apenas um defeito: já veio nua. Não tinha a beleza poderosa daquela outra Helena, a de Tróia. Os impérios não iriam se guerrear por seu sorriso. Até usei essa história em uma cantada totalmente mal sucedida. Sorriu-me com desdém e sentou-se no colo de outro. Achou que estava bêbado demais nesse dia.
_ Você ta muito chato!
Resignei-me.
Só depois de duas semanas é que fui perceber um sorriso diferente em minha direção e me fechei. O sorriso foi ficando mais largo e eu fugi. Fiquei uma semana sem visitar meu refúgio idílico. Não agüentei mais que essa semana e quando voltei fui recebido quase como um herói de guerra, recebido com sorrisos e reprovações. Como pode um amigo sumir sem mandar nenhuma notícia. Todos ficaram preocupados, o que confesso me deixou bastante lisonjeado. Helena não sorriu para mim nessa noite. Ocupou-se com um gringo do qual tinha esperanças de arrancar bastante dinheiro e em troca o que lhe daria? Todo o seu amor. Olhava-me com certa raiva.
Quando já estava saindo ela veio até mim, estendeu a mão, me entregou um papel e não disse uma sequer palavra. “Domingo. Sete horas em ponto.”
Fui embora com o papel no bolso da camisa e esqueci-me dele ali.

Mas eles são todos iguais.

2008-11-17T19:21:00.000-08:00

- Já falei que não é para você conversar com aquela gente.
-Mas mãe...
-Já falei para esperar na porta da escola que eu busco, essas ruas são muito perigosas.
-Eu já tenho quinze anos, todos os meus amigos vão para a escola andando.
- Nem os dedos das mãos são iguais, porque é que você quer ser igual aos outros?

O garoto não entendia essa metáfora dos dedos e das mãos, trancava-se no quarto, triste, sofrendo, como todo adolescente deve fazer, e por esse motivo tão desimportante. Isso era o que pensava a mãe. Ele não estava triste, sorria sozinho, trancado no quarto para ficar mais à vontade com seus próprios pensamentos. Porque resolvera entrar naquele lugar? É verdade... Os amigos o desafiaram. Ele entrou com as pernas tremendo, devagar, passo por passo. Andou pelos corredores escuros, muitas portas trancadas naquele sobrado velho, de pintura desbotada. Os adultos não comentavam perto das crianças o que acontecia ali. Mas eles que não são mais crianças e não chegaram a adultos são corajosos demais para seguir sua própria curiosidade. Uma porta aberta, uma mulher nua, um sorriso, um beijo, uma mão, um seio, o outro, calor...

Vinte minutos. O garoto encontra os amigos com um sorriso enorme no rosto.

Resiliência.

2008-11-04T09:17:00.000-08:00

Caminhando em direção à escola, semana passada, fui atacado por um passarinho. Não me machucou, mas o susto veio. Era sexta feira, dia das bruxas, poderia ser algum sinal do sobrenatural. Na verdade pensei que o motivo desse ataque fosse um ninho, escondido nos arbustos que enfeitavam a fachada de uma clínica psiquiátrica. Ri sozinho de como a natureza é esperta.
Anteontem, segunda feira, repeti o caminho. Fui atacado novamente. Dessa vez o passarinho foi mais ousado e acertou minha cabeça com suas garras. Doeu um pouco, fiquei assustado de novo, mas resolvi não maldizer nada, apenas me propus a mudar o caminho.
Ontem fiz o mesmo caminho, me esqueci do passarinho alucinado, talvez esse esquecimento venha da minha aversão a mudanças. Admiro a rotina.
Um novo ataque, desta vez, bastante agressivo. Minha cabeça sangrou. Minha raiva é tão vermelha quanto meu sangue.
Hoje comprei alpiste e veneno.

Uma absurda melodia.

2008-10-17T17:08:00.000-07:00

"Corre menina, corre que vai se atrasar. "

E lá saía ela, uma mochila nas costas os cabelos soltos, os anéis castanhos, quase revoltos, um cheiro de lavanda. Limpinha. Corria para o ônibus. Coisa mais sem poesia na vida é andar de ônibus, mas não para um rapaz que estava ali naquela hora. Barbara chega apressada e se joga ao seu lado. O decote displicente mostra o seio branco, franco, macio. Isso é poesia. O sorriso dela não percebe a alegria dele. Barbara desce antes e corre.

O coração do menino correu junto. Pena que não a alcançou.

E se depois de tudo que vivemos viesse o arrependimento?

2008-10-14T15:51:00.000-07:00

15 de outubro. Quando Margarida se levantar vai se sentir com cem anos. E realmente os tem. É o seu aniversário. Cem anos é muita coisa e ela vai saber durante o dia todo o que é tê-los. Não vai comemorar o aniversário, aliás, já faz bastante tempo que não comemora nada. Apenas espera. Não é infeliz e não se sente mau com a idade. À partir de um tempo a vaidade não nos persegue mais. É feliz à sua maneira, apenas, simplesmente, não vê motivos para comemorar. Sozinha, irá fazer festa pra que? Vai ficar o dia todo tentando se lembrar do dia em que conheceu o falecido marido, num parque de diversões em uma cidade do interior. Dessas cidades quentes do interior. Vai tentar se lembrar de que cor era a camisa que ele estava usando, o cheiro da colônia, o toque do vestido novo sobre a pele nova. Vestido de domingo. Não conseguirá se lembrar de muita coisa. Não consegue encontrar na memória a primeira música que ouviram juntos. O algodão doce não deixou o gosto na boca. Também, tanto tempo depois. Tudo é difícil demais. Aquele foi um dia feliz. Hoje vai ser um dia normal. E quando se deitar vai sorrir, lembrando dos olhos azuis do marido morto. O resto não vale lembrar.

Não vai ter dia 16.

Saninha.

2008-09-29T12:36:00.000-07:00

Minha avó varre o quintal. É um quintal pequeno, sem muita sujeira, apenas algumas folhas que caem da árvore da calçada da vizinha. Todas as manhãs. Conversa com alguém que passa na rua. O sol está morno nessas horas, não ofende a pele enrugada. Muitos anos. Muito mais rugas do que anos. Minha avó se parece com uma ameixa seca. Tem cheiro de gente velha. É desonesta com o banho.
Na cozinha minha tia faz um café. Solteirona, sozinha. Ficou assim para tomar conta da mãe velhinha, tadinha. Não planejou isso, mas é bom que seja assim. Em troca de que viver tanto tempo? Para contar o que viu de bonito e de feio? Talvez seja pra rezar baixinho pelos seus treze filhos.
Minha avó cochila na frente da televisão. Todos os dias.

Talvez realmente Deus não exista.

2008-09-29T11:09:00.000-07:00

Sofre de amores que só ele pode sofrer. Dividir a dor é feio. Bonito mesmo é rir todo mundo junto.
_ Pois não!?
_ Dois pães.
( Um minuto. Uma velha com uma bengala pega um saquinho de leite. Tipo C.)
_ Mais alguma coisa?
_ Não. Obrigado.
O homem paga a conta. Leva dois pães porque não tem com quem dividir. Mora só. Não tem amigos. Família nenhuma. Não tem namorada. Está apaixonado pela prostituta que pegou há duas semanas. Travesti. Os dois pães são por causa da gula.
A balconista recebe o dinheiro trocado com um sorriso automático no rosto. O homem vai embora. A camiseta tem um furo nas costas.
_Coitado.

De quando tudo foi ficando escuro.

2008-08-07T10:46:00.000-07:00

Um dia um menino de cabelo moicano cruzou com um menino gordo que passava pela calçada. Não se olharam.
Outro dia um menino de cabelo raspado foi apresentado pelas amigas ao amigo gordo delas. Não conversaram.
Teve uma vez em que um menino de cabelo bem curto foi à casa de um menino gordo. O menino gordo não deu muita atenção. Até deu atenção sim, apenas não satisfez o menino de cabelo curto.
Muito tempo passa muito depressa. Outros tempos resolvem passar muito devagar. Depende das nuvens. Quando é dia de sol, com nuvens brancas e brisa quente o tempo passa rápido. Quando chove cinza pela terra toda, o tempo vai lento. Ainda não se sabe o porquê, mas pode estar relacionado com a tristeza, mas quem diz isso são os psicólogos. Os astrólogos dizem que são os astros. A vizinha velha, chata e fofoqueira fala que é frescura.
Quando o menino gordo resolveu partir um menino de cabelos pretos ficou muito triste. O menino gordo chorou. E chora.
O tempo? Parou. Chove todos os dias.

Sísmico.

2008-07-31T06:18:00.000-07:00

Não doutor, eu só fiz até a quarta série mesmo, mas sou muito bom de conta. Quem disse isso foi o pedreiro Josué em uma conversa com Dr. Ricardo. Foi contratado para construir a grande casa do médico que sente uma pontada no coração ao ouvir a sentença. Deus nos proteja!
Josué sempre foi pedreiro. Não tem memória anterior. É tão pedreiro... Tão pedreiro... Que... Não sabe se explicar.
Josué junta dinheiro. Sonha em viajar. Não sabe o lugar ainda. Quer ver grandes construções, prédios antigos, tudo diferente do que já viveu. Isso não vai acontecer.
Josué queria mesmo era ver um terremoto.

Francesinha.

2008-07-25T08:20:00.000-07:00

São grandes mãos que me perseguem. Mãos sujas, com unhas pontudas, que me ferem e me rasgam. Mãos que me levam todos os meus sonhos, que me sufocam. Tento respirar e não consigo. São mãos sem dono, sem voz, sem cara. Uma preta e uma branca.
Acordo.
Respiro.
Levanto-me e faço um café. Tomo meu banho, troco minha roupa. Estou pronta para mais um dia de trabalho.

Sou manicura.

... fatos propícios a estados de solidão.

2008-06-24T10:59:00.000-07:00

Eu acredito em Deus.
Quando me lembro.
E lhe peço coisas que não posso conseguir com meu esforço parco.
E lhe peço as coisas que são realmente necessárias.
Meu Deus é bom comigo e me guia e me aprova até mesmo no que eu faço de errado. Isso porque é o meu Deus. Fui eu quem o criou.
E se eu fosse ateu?
Será que se eu fosse ateu eu não pediria nada?
E se eu fosse ateu e tivesse uma filha com câncer terminal?
Ela tem quatro aninhos.
Doentinha.

É tão bonitinha. Fresquinha. Linda.
Mas eu não sou ateu.
Eu não tenho uma filhinha.
Quanto ócio, meu Deus!

Guilherme e o pó de pirlimpimpim.

2008-05-07T17:29:00.000-07:00

_Terás seios fartos e carregarás a marca do Oriente.
Estas foram as palavras da fada madrinha, abençoando o bebê recém-nascido, envolto em panos brancos, todo rosadinho, todo novo, todo em branco, como folhas de papel branco.
Enfrentamos aqui o começo do problema: a fada é cega coitada. Já carrega seus oitenta e nove anos e há muito fora vítima de um glaucoma. Mas as fadas sempre são muito exotéricas e essa sempre confiou em sua intuição feminina e de ente mágico.

Falha.
O bebê era um menino. Coitado. Não fugiria nunca de seu destino. Depois que uma fada disse o que iria acontecer nada poderia ser mudado. Nada.
Sempre fora parecido com uma menina. Muito parecido. E se dava muito bem com as meninas de verdade. Brincava com elas, de casinha, ele sempre era a mãe. Uma vez quis ser a empregada que tinha um caso com o patrão. Sim. Ele assistia a muitas novelas.
A vida corria interessante. Aos doze começou a tomar hormônios escondido dos pais. Hormônios femininos. Como conseguira fica escusado de esclarecer. O peitinho começou a crescer. As formas ficaram mais arredondadas. Começou a se orgulhar muito de suas pernas. Pensava nelas dançando em seu baile de debutantes todo cor de rosa.
O primeiro namorado veio aos dezesseis anos. Era o ajudante de pedreiro que trabalhara na reforma da casa dos pais.
O silicone aos dezenove. Foi com essa idade também que fez o primeiro programa. Não era na televisão. E ganhou pouco, no máximo quinze reais. Mas chegou a pensar que teria um futuro brilhante. Não teve.
Nunca foi à Itália, não morou em Milano, não conheceu nenhum belga rico, não desfilou no carnaval do Rio de Janeiro.
Em compensação viciou-se em crack. Adorava fazer, quando louca, sexo com os menininhos. Era assim que ela chamava os mini-traficantes da droga que encontrava. De pedra. Literalmente. Foi nessa época que teve que operar as hemorróidas. Isso porque trepava entorpecida e não sabia se o que estava sentindo era um pinto adolescente bem desenvolvido ou simplesmente um pedaço de cano de p.v.c.. Às vezes era pau mesmo.

Feliz.

Desintoxicou-se depois de perceber que ja tinha perdido três de seus dentes. Os que sobraram não durariam muito tempo. Savanah! Era esse seu nome. Sempre gostou de nomes exóticos. Já foi Mitiko em um carnaval em que fantasiou-se de gueixa erótica. Mas isso é passado. E dessa fase guarda apenas as fotografias. Prefere a presente situação de dona de casa. Sim, casou-se. Ele é o Jorge. Pedreiro. Fetiche. Dedicado e trabalhador. Ex-usuario de crack. Queria ser evangélico.
Agora ri sinceramente, o seu riso falho, meio simiesco (até que combina bem com o nome) toda vez que o marido lhe compra um pote de água oxigenada volume quarenta e um saquinho de pó descolorante.
A vida é tão mágica.

Asfalto molhadinho de chuva não tem cheiro de terra enchuvada.

2008-03-15T16:34:00.000-07:00

Chove todo dia.
A chuva carrega o tédio dentro de suas nuvenzinhas. Mas limpa tudo!
Você que é sujo de natureza não entende o que é limpeza de água!
Quero descansar meus pés na terra molhada.
Mas isso é só querer. O cimento me cerca! E é daqueles cimentos que não permitem terra ao seu redor. Não tem flor.
Eu me lembro que no meio do mato havia muitas flores.

Preguiça é pecado.

2008-01-21T05:54:00.000-08:00

Sempre sentia sono às quatro da tarde. Não sabia o porquê, mas sempre chegava uma preguiça por essas horas. Levantou-se do sofá e foi até à cozinha, ia beber um copo d'água e subir para o seu quarto. Dormiria. Desistiu. A escada lhe dava preguiça. Eram três lances, ao todo 19 degraus. Sentiu mais preguiça, dezenove vezes mais preguiça. Resolveu fazer um café.

Colocou a água para ferver, preparou a garrafa, o pó, o coador, o filtro de papel. Gostava daquele pó que a mãe comprava sempre. Tinha uma cor boa: marrom muito forte, e tinha um perfume de... Café!

Enquanto esperava a água ferver lembrou-se de uma vez, quando ainda era menino, batera em outro menino na escola. O outro menino não tinha um braço. Nem lembrava mais o nome do outro menino. Lembrava que fora o outro menino quem começara a briga: "Viadinho".

Fosse hoje não se preocuparia com tal ofensa.

O café não ficou bom. Gosto forte de vergonha antiga.

Sobre namoros e pomares.

2008-01-20T12:30:00.000-08:00

Um rapaz passa em frente a casa verde de número 210 apressadamente. Não lhe interessa o que acontece dentro dos muros verdes daquela casa. Segue seu destino, obstinado e ansioso. Se lhe interessasse abrir a porta e entrar veria e ouviria muita coisa. Uma mãe que fritava peixe e que perfumava a casa toda com alho e pimenta. Um filho que lhe ajudava fazendo um molho qualquer. Um pai que joga cartas virtuais no computador, praticamente hipnotizado. Se prestasse bastante atenção veria um amigo do filho cochilando na sala, fingindo assistir a um filme.
De repente a cena muda. A mãe já não frita mais os peixes e sim os saboreia com o molho qualquer que o filho fez, porque ele sabe fazer um molho qualquer como ninguém. O amigo busca a cerveja gelada e serve os copos. A mãe sempre que bebe lembra das histórias da infância, num tempo que já passou há muito, mas que ela acredita não ser tanto. Lembrou-se dessa vez que uma prima mais nova havia enfiado uma semente de laranja no nariz em uma certa ocasião. O riso histérico, longo. O amigo pergunta: "E tirou?"
A mãe até quis responder que não, que na verdade o ranho do nariz é muito fértil e que a laranjeira brotara. Dava duas laranjas por estação.
"Tirou sim, Graças a Deus."
O filho bebe, o amigo bebe, a mãe bebe. Todos riem de outras histórias sem sementes. O pai continua inerte no computador. A poucos quarteirões dali o rapaz chega à casa da namorada. Era esse o destino. O motivo da ansiedade? Saudade. O que ele não sabe é que dentro de quarenta minutos vai fazer o caminho de volta, passando de volta em frente ao 210 verde. A namorada vai terminar tudo: "Você me sufoca!".

Viril.

2007-11-25T09:35:00.000-08:00

Eu não me lembro de minha mãe. – Esse pensamento só passou pela cabeça de João quando pela primeira vez ele calçou um dos sapatos de salto alto que a mãe lhe havia deixado como herança. Aquele amontoado de vestidos, jóias e sapatos não era sua herança de verdade, mas ele adoraria se tivesse sido.
Passava as tardes sozinho em casa enquanto o pai trabalhava. Não conversava muito com esse pai que guardava uma espécie de rancor por ter que cuidar de um filho que tirou de sua vida a mulher que amou muito. Nunca mais encontrou outra. Não outra que amasse porque mulheres, teve aos montes. Todas pagas. Não queria ter sentimentos por nenhuma. Aquele filho-estorvo nem sequer sabia disso. Menino esquisito.
Joãozinho era calado. Aprendeu com o pai a ser assim. Em casa quase não existiam diálogos. A vida seguia triste até o dia em que descobriu os sapatos. Ficaram um pouco largos, mas gostou de usá-los e ficava caminhando pela casa o tempo todo em que ficava sozinho. Era como se sentisse sua mãe lhe acariciando. O tempo passou a ser menos triste e o menino que tinha quatorze anos foi crescendo menos triste.
Os pés cresceram, os sapatos ficaram bons. Agora também já usava os vestidos. E dançava com eles. E se deixava inebriar pelo perfume de roupa guardada. Tudo ali era sua mãe. Aos poucos tornava-se um homem, que muitos diriam bonito. Tinha um sorriso tímido, quase feminino. Era dessas beleza de quase anjo, os cabelos compridos, louros, o rosto jovem, fresco.
Os pés já não cabiam mais nos sapatos, ficaram grandes demais. Foi nessa época que o pai morreu. Agora sentia-se menos sozinho.
Um dia se cansou dos vestidos.
Saiu pra rua e pegou a primeira prostituta que lhe ofereceu os serviços. Perdeu sua virgindade. Saiu dali realizado. Cortou os cabelos. As roupas do pai e da mãe doou a quem precisava. Não havia mais função em guarda-las. Terminou os estudos, começou a trabalhar, namorou bastante, freqüentou festas. A vida segue como deve.
Hoje é domingo e enquanto volta da padaria com o pão quentinho não faz muita questão de se lembrar de tudo isso. Está feliz. A mulher espera em casa preparando o café. O filho ainda estará dormindo, e quando chevar vai acordá-lo com carinho. Hoje é dia de almoço mais caprichado. Hoje é dia de futebol na televisão.

Frango caipira em porcelana de Limoges.

2007-10-28T08:32:00.000-07:00

O cheiro do frango vazava pelas janelas da cozinha. No quintal, os amigos reunidos bebiam uma cerveja enquanto o outro amigo cozinhava aquele frango. Era caprichoso. Todos ali depositavam esperanças nele. O pai, a mãe, a irmã, o namorado da irmã, a própria namorada. Os amigos não têm voz. Não devem falar se ficou ruim. Apenas que ficou muito bom. A verdade é que nenhum deles faz isso, mas são amigos, fazer o que? Foram escolhidos. A namorada também foi escolhida. Todos gostavam dele e o mais importante, ele também de todos. E mais importante ainda: a namorada era bonita. E muito mais importante ainda: batia nela. O cunhado, irmão da namorada não era boa gente. Ele nunca gostou dele. Um gordinho bicha que não valia nada. A família dela ele respeitava. O irmão não. Bateu nele. Na verdade mandou matar. Ela coitada não sabia disso. Chorou desesperadamente verdadeira. A morte não deu certo. O gordinho ficou aleijado. Anda de cadeira de rodas. O tiro foi na cabeça. Ficou bobo. Não sabe conversar, não sabe andar, não sabe fazer mais nada. Ele sabia fazer algumas coisas antigamente. Ele nem sequer se lembra que existe um cunhado que o odeia e sorri toda vez que aquele rapaz simpático lhe chega. A verdade é que ele sorri pra todo mundo...

Conversando na mesa do bar.

2007-10-19T06:11:00.000-07:00

_ Conheci uma morena rústica hoje.
_ Rústica? Rústica porque? Ela é mal acabada?
_ Não cara...
_ É que pra mim rústico é isso. Mal acabado. Sabe? Moveis de madeira semi-bruta, sem polimentos, uma coisa meio sem sofisticação?
_ Não! Já falei que não é isso!
_ Então o que é?
_ Ela era rústica, uai! Meio selvagem...
_ Conheceu como?
_ Na verdade não a conheci não.
_ Mas você falou que havia conhecido! Garçom! Outra cerveja, por favor.
_ Eu estava sentado em um banco em frente à nossa sala, um pouco antes da aula de Semântica...
_ E?
_ E ela passou.
_ Passou como?
_ Andando oras!
_ E ela é bonita ou mal acabada?
_ Ela é linda! Já falei que minha morena rústica não tem nada a ver com seus moveis velhos.
_ Sua morena?
_ É! Minha!
_ E como é essa “sua” morena?
_ Sorriso lindo, cabelos pretos, muito longos. Ela estava com eles trançados...
_ E os peitos?
_ Ela os tem!
_ Que bom! Você sabia que o professor de Semântica tem uma certa queda por seus alunos?
_ E ela tinha uma tatuagem nas costas... Alunos?
_ É alunos. Não alunas. Tatuada? Adoro mulheres tatuadas. O que era?
_ O que?
_ O desenho da tatuagem?
_ O Che.
_ Guevara?
_ Sim. Você já ficou com alguma mulher tatuada?
_ Não... Quer comer algo? Estou com fome.
_ Peça uma porção de fritas.
_ Pode ser... Que mau gosto tatuar o Che. Ela é petista?
_ Não sei, mas tem cara. E tem cara também de quem ouve Chico.
_ Todo mundo ouve Chico na faculdade, esqueceu que é pré requisito pra ser um verdadeiro alternativo?
_ ...
_ E aí?
_ O que?
_ Sua morena! Morreu?
_ Não sei. Acho que não. Ela não tem cara de quem morre... Deve estar ouvindo Chico, fumando um cigarro, tomando uma cerveja.
_ Eu também fumo!
_ Você não é morena.
_ E muito menos rústica.
_ Idiota!
_ Garçom!
_ Quem te falou que o professor é gay?
_ Não falaram que ele é gay. Disseram apenas que ele tem uma certa queda pelos alunos.
_ Alunos homens! Então é gay!
_ Sim!
_ Quem te falou?
_ O pessoal do terceiro ano. Você está apaixonado pela morena?
_ Acho que sim.
_ Será que ela tem nome?
_ Não sei não. Acho que é Letícia.
_ Porque você acha isso?
_ Não sei.
_ Será que vai vê-la novamente?
_ Talvez. É só esperar no mesmo lugar... Qualquer dia ela passa de novo.
_ Você está mesmo apaixonado... Que bizarro!
_ E qual o problema?
_ Não é da minha conta se houver algum.
_ Não posso estar apaixonado?
_ Pode.
_ E outra, é só por hoje!
_ ...
_ Então?
_ Será que amanhã vai conseguir não estar?
_ Claro que vou, e porque não conseguiria?
_ É que vicia...

Cândido.

2007-10-10T20:54:00.000-07:00

Domingo é o sétimo dia. É o descanso de quem trabalhou a semana toda e precisa desse fôlego pra voltar a trabalhar a semana toda. É também o dia do tédio na televisão, das comidas hipercalóricas em cima da mesa, de visitas à família, dia de missa para alguns... Aqui nessa casa nada disso acontece. Domingo é o dia da limpeza, o dia da lavagem, e toda a roupa branca se encontra estendida no varal e balança com um vento forte e quente. A roupa não é pouca, mas logo estará toda seca. São seis uniformes brancos de um enfermeiro que dispõe de tempo para lava-los apenas aos domingos. Um para cada dia estendido um ao lado do outro, como se fosse uma semana de verdade. Uma semana iluminada que o sol forte refulge no branco da roupa bem cuidada, perfumada de lavanda, que balança. Para alguns seria apenas uma semana sem graça, sem cores, apática. Seis calças, seis camisas, seis cuecas, seis pares de meias, seis jalecos.
O domingo não é um dia branco. Zildo está cansado de toda essa alvura. Teve que botar muita força nos braços pra deixar a roupa livre de seus encardidos. Exigência do hospital. Agora está deitado, livre de qualquer roupa que lhe lembra o branco do hospital. Dorme nu. O vento quente nina seu corpo franzino. O sono é pesado, a respiração lenta e pode se ver um fio de suor lhe escorregando pelas costas. Em sonho, Zildo caminha por uma grande cidade branca, toda azulejada, esterilizada, desinfetada que cheira a álcool e pinho. Poderia ser perfumada com lavanda, mas esse é um perfume muito alegre, colorido. Caminha por muito tempo por essas ruas brancas por onde caminham muitas gentes brancas. Zildo já está cansado de andar. Para diante de um grande supermercado branco. Prateleiras brancas cheias de caixas brancas de um único produto exposto em suas enormes prateleiras enfileiradas com ordem e higiene. Procura em vão. Todas elas suportam o peso de um mesmo produto. Sabão em pó. Toneladas de sabão todo azul, como sabe Zildo, mas não se pode ver esse azul. As caixas são todas muito brancas e não permitem que outra cor apareça de seu interior. Ele quer outra coisa, não quer mais o branco. Sabe que tem azul ali dentro, mas esse azul só lhe servira pra deixar suas roupas mais brancas. Zildo se desespera e grita e corre e empurra as prateleiras derrubando-as. Elas, coitadas, caem como dominós enfileirados. As pessoas brancas o olham com ar de reprovação. Depois desprezo. A raiva chega logo em seguida. Todos começam a lhe apontar os dedos e gritam seu nome e lhe xingam, e são todos ameaças.
Zildo corre, sai do supermercado e corre, corre muito, desesperado. Quando olha para trás a cidade é um grande amontoado branco de espuma de sabão... Tudo está se desfazendo. Seus pés não encontram mais firmeza e se sente afundando na espuma perfumada. Em segundos começa a se afogar. A espuma lhe entra pela boca e nariz. Os olhos ardem muito. Já não escuta mais nada.
Zildo acorda suado. Seus sonhos lhe deprimem. Ele queria sonhar com pornografias, sonhar com a sujeira, sonhar com o preto. Infelizmente não pode controlar essa sua vontade. Sabe que os pesadelos lhe deixam aliviado quando acorda e não sabe que se o sonho fosse bom, a frustração viria rápida e certeira. Filosofias que não passam pela cabeça de Zildo. Levanta-se e caminha ainda pelado para o quintal de sua casa pequena. Precisa recolher a roupa e passa-la a ferro. Quando mira o varal suas roupas estão todas sujas. Um vento forte deve ter alevantado aquela poeira toda. Estão todas avermelhadas. Zildo sorri. Queria que sua vida tivesse algumas daquelas nuances mais quentes, isso lhe lembrava o sangue que lhe corria nas veias e não aquele que ajudava a estancar. O vermelho do sexo porque em sua cabeça o sexo era vermelho. Um suspiro resignado lhe escapa. Recolhe as roupas coloca tudo dentro do tanque, abre a torneira. Súbito lembra-se que o sabão acabou. Caminha até seu quarto, veste-se com uma roupa que não é branca e sai para o supermercado. Mas é domingo...

Descontrole.

2007-09-30T17:16:00.000-07:00

O dia extremamente quente de um sol branco demais talvez deixasse os seres desnorteados, fora de sua rota usual. Talvez...
O caminhão preto anda na estrada com toda a velocidade possível. A carga inflamável da um toque de mais calor nesse dia já bastante quente. A estrada é quase deserta. Os motoristas não querem se arriscar nesse dia quase aziago. O caminhão preto vai sozinho, reto.
Um jovem saiu de casa e está nessa mesma estrada. Vai pra casa dos pais da namorada numa cidade vizinha. Conhecer a família da moça que vai ser sua futura noiva. Vai frustrado. É gay, não suporta a feminilidade da namoradinha perfeita cozinheira. Ela até borda ponto-cruz. Ele prefere imaginar o porteiro do prédio onde mora só num apartamento, que ele acredita que sorri diferente quando o vê passando.
O carro se aproxima do caminhão preto com placa de carga inflamável. Seria um cruzamento normal. Dois carros que passa um pelo outro numa estrada quase deserta num dia em que o calor assusta até mesmo as cobras. Nada é normal.
O caminhão se joga conta o carro. A carga explode e tudo vira uma fogueira de São João. O caminhoneiro também era frustrado. Sonhava em ser floricultor. Sempre teve uma alma delicada. Cansou-se da grossura de ser caminhoneiro. Resolveu acabar com a própria vida, mas não queria ir só.
Os dois carros ardem e os dois corpos também. O calor é insuportável.

Descanso.

2007-08-18T00:04:00.000-07:00

Os antigos sempre carregaram suas superstições consigo como se fossem uma riqueza que devessem guardar. Sempre respeitaram e seguiram suas próprias crenças. Tem uma que é bem interessante, da qual muitas vovós viam-se no dever de falar aos seus netos. Dia 24 de agosto, dia de São Bartolomeu, o dia mais aziago do ano, o dia em que o Demo sai do inferno e vem aprontar das suas pela terra. É um dia em que a maldade é mais maldade. Todos temem esse dia. Principalmente aqueles que vivem em cidades pequenas, onde as superstições têm mais valor que a ciência. Todos os anos são narradas catástrofes acontecidas nesse dia. Teve uma vez, porém que não aconteceu nada disso.
O Diabo estava cansado do calor do inferno com suas chamas eternas. A fumaça não dava trégua. O cheiro da carne apodrecendo e cozinhando. Os gritos de um sofrimento que nunca passaria. Eram os pecadores sendo redimidos de seus feitos considerados não ortodoxos. Uma eternidade toda assim. Até o Diabo se cansou e se decidiu que naquele dia não sairia fazendo nada. Queria sentar-se e ficar sentado. E se preparou para isso.
Passou a madrugada toda escolhendo uma aparência que lhe agradasse e que não causasse espanto demais ou admiração demais. Tornou-se um jovem de 18 anos, bonito, com seus olhos e cabelos pretos e ainda escolheu um belo sorriso. A manhã se foi embora enquanto se vestia como mortal. Calça jeans, camiseta, boné e um par de tênis confortáveis. Ficou se admirando no espelho e até achando graça do que os velhos sempre disseram. O Diabo pode estar sob qualquer forma. Era verdade. Se achava bonito daquela maneira.
Escolheu para passar o dia uma cidade pequenininha, dessas de interior, com praça e igreja, nas quais todos os moradores passeiam aos domingos. Não era domingo mas ele queria a praça mesmo assim. Os moradores não estariam na lá. Além de não ser domingo, aquele era um dia em que as crendices seguravam as pessoas em casa. As mães não deixavam seus filhos irem pra fora de casa. Todos se trancavam. Só saíam aqueles que precisavam, que tinham seus trabalhos e obrigações fora de casa. Uma vez um padre prefeito quis colocar o dia como feriado para evitar ter que sair para trabalhar. Mas feriado pro Capeta era uma coisa inconcebível.
Distraído com os preparativos, o dia quase passou sem que ele percebesse. A preocupação em não ser percebido nunca fora tão grande. Poderia ter escolhido uma grande cidade, com muitas pessoas e movimentos. Desistiu. O inferno estava cheio daquilo tudo. Queria descanso do caos.
Chegou caminhando na praça quase no fim da tarde. O sol já tava mais brando, o vento fresco, alguns pássaros desavisados da sua presença cantavam. Escolheu um banco qualquer e sentou-se. A praça estava quase vazia. Estaria se não fosse um sorveteiro ateu, e uma moça que lia seu livro, tranqüilamente, esquecida. A jovem bonita em seus 17 anos admirou-se da presença daquele rapaz, sentado quase perto dela. O mais certo é que o tivesse visto antes, a cidade era pequena demais pra não se conhecerem. O interesse pela leitura foi-se embora. Agora apenas observava o rapaz que não fazia idéia de quem fosse, sabia apenas que era bonito, não como os rapazes da televisão. Apenas ela achara ele bonito, e isso lhe valia. Ficou imaginando quem era o rapaz, se era da cidade, novo morador ou apenas um visitante. Ficou imaginando um namoro. O desespero do amor quase lhe chegou ao coração, mas ficou com a tranqüilidade de quem fica de longe, apenas olhando.
O diabo percebeu a moça logo que chegou, mas não deu importância. Queria sentar-se e ficar no sol, no vento, tranqüilo. Depois de um tempo passou a observa-la. Adivinhou o interesse dela por ele. Deu uma olhada de lado que fez a moça ficar sem graça e tentar disfarçar abrindo, desajeitada, o livro que havia sido fechado. Admirou-se de sua beleza juvenil, seus cabelos louros, o corpo firme e macio, a pele branca. Começou a pensar em tudo que faria para seduzir aquela mocinha bonita. Teria toda a sensualidade que quisesse. Depois, insatisfeito, acenderia um cigarro como os mortais enquanto ela cochilasse em seu braço. Um pouco depois sumiria dali, deixando uma linda mulher apaixonada, e perdida. Naquela cidade ainda se perdiam as mulheres.
Não quis nada daquilo. Lembrou-se de quantas mulheres já havia seduzido. Lembrou-se da fumaça do inferno e desistiu do sexo e do cigarro. Queria algo novo, mas o que pode ser novo pra quem é quase tão antigo quanto a própria existência. A moça continua a lhe observar, ele já não se importa mais com ela. Caminha até o sorveteiro e fica distraído olhando à sua volta.
_ O que o rapaz vai querer?
_ Um sorvete. De baunilha.
Volta, senta-se no mesmo banco de antes e observa o por do sol. A vida foi doce por uma única vez.

No Nunca.

2007-07-19T11:21:00.000-07:00

De repente todos os meninos daquela terra tornaram-se adultos. Um feitiço que ninguém conseguia anular. A convenção dos bruxos foi quem organizou o golpe. Eles eram inatingíveis. E todas as vidas mudaram.

As crianças que um dia antes brincavam com as outras crianças ou fantasiavam com os amores da televisão já não o fazem. Transformaram-se em pais e mães de famílias, com contas pra pagar, impostos, dores no fígado e tudo o mais que faz um adulto, adulto.

A fantasia foi embora daquela terra. Levou junto algumas cores alegres. Deixou tudo cinza, marrom e vermelho. Não um vermelho de amor... Era sangue. A repressão veio. Todos passaram a ser presos por quererem brincar. Toda forma de diversão era feita no underground. Tudo escondido. Tudo com muito medo. E de repente todos eram velhos. Os que eram velhos agora não são nada.

O que mais entristece é que tudo ficará normal...

Todos vão se acostumar. Tudo será real.

Tempos.

2007-06-25T14:50:00.000-07:00

Eu nunca soube de verdade quem eu era, ou quem deveria ser. Nunca me ensinaram.

Na casa antiga, dos tempos infantis, eu era apenas o neto de minha avó velha. Pais eu tive, isso foi contado por minha avó, mas não os conheci. Vivíamos quase sozinhos. Eu tinha um gato, Anastácio, que era mais de minha avó que meu. Só nós três pela casa quase sempre silenciosa. Às vezes vovó ouvia músicas velhas que eu gostava de ouvir também. Mas a música era pouca.

Os sons que me acompanhavam eram os da vida acontecendo. O chiado do chuveiro elétrico que demorava a esquentar a água. O barulho dos bolos de cenoura. O almoço sendo preparado. O horror das visitas noturnas dos morcegos à grande sete-copas do quintal. Era uma vida solitária vista de fora. Mas por dentro tudo é diferente.

Eu tinha amigos. Vários além de Anastácio. Jesualdo era o mais presente em casa, velho, porém mais jovem que minha avó. Conversávamos os três, minha avó bebendo café com a visita, e eu uma laranjada que trazia a cor do sol nos dias de verão. A chuva caía. O quintal era pura lama nesses dias.

Um dia vovó sentiu falta de Jesualdo. Perguntou por ele. Lamentei:

_Morreu tem duas semanas. Ataque do coração.

Depois veio João Getúlio, Eunório, Casemiro... Todos os que a minha imaginação podia inventar e que a paciência da velha podia tolerar.

Um dia larguei os amigos imaginários. Nunca mais nos vimos. Não teve brigas ou discussões, só a vida de verdade que os deixou de lado. A escola, os amigos, os domingos, o futebol... Vovó cada vez mais velha, mais criança, e eu tentando me tornar um homem.

O gato há tempos que não existia. Agora era um cachorro. Anastácio. A velhinha gostava do nome. Ou simplesmente não conseguia se lembrar do outro que eu tinha dado: Carlos. Eu gostava de poesia e o primeiro ano da faculdade de Letras me fez escolher esse nome. No segundo vovó morreu. Vieram alguns parentes. Um filho que se ausentara da mãe e a chorava agora. Todos tristes e solidários. Resolvi seguir sozinho com Anastácio. Estudava de noite, trabalhava de dia. Uma vida normalmente triste.

A namorada veio no terceiro ano. Ia ser médica. Toda prática foi mudando minha vida. Arrumou a casa, comprou ração pro cachorro... O casamento veio depois. Três anos mais tarde, eu formado, lecionando, ela na residência: cardiocirurgia.

Tudo posso ver hoje. Não podia antes. A gente não vê o que está vivendo, e é bom que seja assim.

Lúcia dorme agora. Está grávida de cinco meses. Eu acordado não sei o que pensar. Vou ser pai. Um pai que não sabe como se deve ser. Mas vou aprender com o tempo. Vou trocar fraldas e ficar sem dormir. Vou me preocupar com os tombos. Vou me orgulhar da sua masculinidade sendo mostrada nas minhas rodas de amigos. Vou ter uma nora. Vou ter cabelos brancos. Vou ter netos. Vou ser velho. Será que o Eunório morreu???

_ Felipe?

_ Oi.

_ Vem deitar, vem!

Às vezes a vida me espanta.

Filho.

2007-06-16T07:59:00.000-07:00

Um cheiro quente de baunilha recendia por toda a casa. Era o bolo que a mãe assava quase todas as manhãs. O menino já estava acordado, mas esperava na cama, o que não se sabe, apenas ficava ali deitado admirando os fantásticos desenhos que a luz do sol deixava nas paredes, quando passava pela cortina rendada de branco.

A vida de criança é toda assim, desenhada, rebuscada, com detalhes de rococó barroco, mas sem cores, essas ainda não foram decididas, tudo é branco e luminoso.

As batidas saem da porta de madeira pintada de azul muito calado.

_ Meu filho. Vem. O café está quase pronto.

_ Já vou mãe. Mas não foi de imediato. Levantou-se. Não se decidia ir ainda.

No quarto sua figurinha se encontra com o espelho, se olha e seu olhar se mede do alto da sua cabeça de cinco anos. O pijama, colorido de xadrez, lhe deixa com um ar desprotegido. Mas é só ilusão. Nesta fortaleza ele não corre riscos, é o rei, cuidado por dois fiéis guardiões.

Um é o forte cavaleiro louro, matador de dragões, que sai todo dia bem cedo em seu cavalo branco ano noventa e quatro para não enfrentar o engarrafamento no caminho do escritório de contabilidade onde trabalha. A outra é a linda feiticeira que tem o magnífico poder de deixar o mundo inteiro com cheiro de baunilha, canela, chocolate e até de frango assado.

O menino está bem guardado e sabe disso. Dono dessa consciência de rei abre a porta do quarto e sai correndo pela casa. Chega na cozinha e olha meio desconfiado para a mãe, com aquela desconfiança que só se tem quando ainda não se perdeu a inocência de seus cinco anos.

_ Oi!

_ Olá, meu filho! Bom dia! Sente-se. Vamos comer, quer um pedaço de bolo?

_ Quero... Mãe...

_ O que?

_ Eu tive um sonho.

_ Ah é? Então me conte.

_ Eu sonhei que era grande e era triste e vocês não estavam mais comigo. Tudo cinza. Ser sozinho é triste mamãe. Eu não gosto disso.

A mãe deixou escapar um sorriso constrangido, meio de lado. Ficou olhando o filho que comia o bolo satisfeito. Lembrou-se de quando ele era um bebê e percebeu como o tempo passou depressa. De repente a tristeza de saber que não ia estar com ele eternamente.

_ É apenas um sonho meu filho. Logo você se esquece disso tudo.

O menino da uma risada gostosa ao ouvir as palavras da mãe, ele não ficou cinza, ainda é branco, com a boca cheia de bolo e o copo com leite e chocolate sobre a mesa.

Como?

2007-06-14T08:56:00.000-07:00

_ Como? Tem alguma coisa errada... O doutor está enganado.

_ Sinto muito senhor, mas é isso mesmo que ouviu. Não pudemos fazer nada. Seu filho morreu. Seja forte. O médico diz isso e sai fechando a porta do quarto. A mulher ainda está deitada, dormindo, exausta. O parto foi complicado, mas ela tem o semblante alegre, satisfeito e dorme profundamente. Agora o marido chora agachado em um canto do quarto, desesperado. O filho era o que eles mais queriam. Foram meses felicíssimos, planos maravilhosos e um amor crescente.

Tudo se acabou, o que ele espera é a mulher acordar para dar a noticia. Nessa espera imagina como ela ainda é feliz... E que distancia essa que separa os dois. Um abismo de tristeza aonde ela também vai cair assim que acordar.

Ela está tão bonita dormindo... Ele chora desesperado. A dor dilacera as suas entranhas. E ele espera.

_ Tomara que ela nunca acorde.

Tombo.

2007-05-30T09:03:00.000-07:00

A porta se abriu e Kátia viu o noivo transando com o encanador do prédio na sala do apartamento recém decorada por ela para os dois morarem após o casamento. Fechou a porta, tranqüila, e sem ser percebida ficou olhando, parada.
O sexo era selvagem. Ela também foi. Matou os dois a facadas. Pouco depois ligou pra polícia e se entregou, logo chegariam.
A ansiedade fez o tempo se demorar. Ela se cansou e se atirou da varanda do décimo quarto andar. Caiu na calçada duplamente condenada ao inferno: homicida e suicida. Mas nem isso lhe sobrou.
Ela era uma estudante de filosofia, atéia, que conhecera o namorado tatuado na faculdade. Tudo o que fazia sempre lhe pareceu livre, moderno e civilizado. É uma pena que às vezes as aparências enganem.

Intimidades

2007-05-20T16:06:00.000-07:00

O caderno com algumas folhas escritas deixado sobre a mesa desorganizada. Um lápis com a ponta quebrada ao lado. Jacinta saíra atrás de algum apontador. Engraçado, nunca se habituara a escrever com canetas. Apenas o lápis. Talvez algum resquício da infância dentro de sua cabeça.
Agora era a mulher madura em quem o vestido vermelho caía muito bem. Era de bom tecido, tinha um bom corte e o que mais importava: o marido gostava que ela usasse esse vestido.
O que o marido nunca revelara era o porque de tanto gostar desse vestido, mas agora não será mais segredo. O tesão que se despertava nele vendo ela tão bonita era que fazia esse gosto. E hoje, vendo ela meio abaixada, a bunda meio empinada, o vestido vermelho...
O sexo foi inevitável. Ali mesmo encostados no armário onde ela procurava o apontador na posição fatídica. O gozo do homem e da mulher de quarenta anos, sozinhos, livres. Não eram apaixonados, se amavam, mas de forma branda e constante. Nada de demonstrações de carinho em público ou declarações exageradas de amor. Alguns até diziam que eles não se gostavam. Ninguém sabia que era nessas horas que eles mais eram felizes e mais cúmplices um do outro.
O apontador já não interessa mais. O diário esquecido em cima da mesa esperando que essa aventura lhe chegue nas páginas brancas que ainda restam. Mas não agora.

Um.

2007-05-18T22:10:00.000-07:00

A manhã já ia adiantada quando comecei a despertar. O dia estava frio e deixava o corpo com uma vontade de ficar na cama, junto aos cobertores que aqueciam todo o meu mundo. Mas eu tinha que levantar, havia coisas a fazer.

As janelas do apartamento abertas deixavam que a luz inundar todos os lugares. Mas era uma luz baça... O dia estava nublado. Eu, sentado numa cadeira terminava de acordar enquanto a água do café não fervia. O que era mesmo que eu tinha que fazer? Não me lembrava, mas sempre havia algo por fazer e isso graças à minha vida desorganizada. Tomei o café puro, não tinha o que comer e me decidi tomar um banho. Descobri a resistência do chuveiro elétrico queimada, o que me fez tomar um banho quase gelado que me fazia dar pulos na esperança de esquentar um pouco o corpo. Banho frio era saudável, era o que diziam, mas isso não me consolava muito naquela hora. A toalha eu esquecera no quarto, o que me fez sair correndo do banheiro. É que mesmo morando sozinho sentia vergonha de sair nu do banheiro. A janela do quarto escancarada deixava o vento frio do começo do inverno entrar e gelar ainda mais meu corpo molhado. Enxugo-me às pressas e me deito denovo, a fim de me esquentar um pouco. Acabo adormecendo...

Já é hora do almoço e perdi toda a manhã. Penso isso ainda deitado. Levanto-me novamente, me visto e tento buscar coragem para sair de casa. Escovo os dentes pensando na fome que sinto e quando termino essa tarefa relembro que a torneira da pia está com vazamento. Uma goteira interminável, mal sentida nas contas do mês graças ao advento do poço artesiano do condomínio.

Saio de casa, tranco a porta, desço pelo elevador os oito andares que me separam do chão e me encontro com os escolares infantis, prontos para irem em direção aos estudos vespertinos. Eles são eufóricos e barulhentos. A verdade é que eu não gosto muito de crianças entusiasmadas. Prefiro a melancolia da velhice, apesar de estar mais perto de criança do que de velho com meus vinte e dois anos.

Caminho até a padaria da esquina. Compro logo o que preciso sem me demorar muito. Fico constrangido na padaria. A balconista sempre me olha de maneira desconcertante, o que me leva a ter algum recalque de misoginia passageira. Talvez a minha virgindade me faça mais tímido, ou talvez seja virgem ainda por causa da timidez, não sei dizer, o que sei é que a balconista suada não me desperta apetites.

De volta à minha casa. Como pão com um apresuntado vagabundo e bebo um iogurte de frutas mais vagabundo ainda pra tentar fazer tudo descer mais facilmente. Resolvo fumar meu primeiro cigarro do dia. Eu sempre falo que o pior cigarro do dia é o primeiro. Mas é inevitável ou tem como ir direto para o segundo? A pressão cai um pouco e eu fico meio entorpecido. Na verdade é preguiça mesmo. Durmo.

Acordo com a campainha tocando. É um colega meu da faculdade que por uma coincidência infeliz é também meu vizinho. Ele me indaga se estou bem, com algum problema, por causa das faltas freqüentes. Tento alguma explicação que não me deixe com cara de vagabundo e ele se vai. Já são seis da tarde e o dia me escapou pelas mãos.

A noite vai chegando e transformando tudo o que antes era outra coisa. Alguém me disse que essa é uma hora perigosa, mas não me lembro mais quem foi. Coloco um disco pra tocar e me distraio com as musicas, com os meus cigarros, que agora já não me dão preguiça. Resolvo beber vodcka sozinho. E resolvo cantar também sozinho. Quando a noite se completa eu saio sozinho atrás de algo que me distraia um pouco os pensamentos. Sei que vou ficar sozinho em algum bar, bebendo e observando os andantes. Todos risos e alegrias e eu comigo em meu mundo.

O lugar é conhecido, sou freqüentador assíduo. A única pessoa que me fala é o dono do bar, mas nosso dialogo é sempre objetivo. Peço uma cerveja e recebo um pois não me indicando que serei atendido. Hoje tem algo diferente aqui, uma presença nova. Me sinto observado por outro como eu. Pouco depois descubro que é outra. Sozinha como eu, bebendo, e pensando em algo que só ela mesma pode saber. Nos contemplamos por muito tempo.

O bar já vai fechar. Pago minha conta e quando percebo ela já não está mais ali. Uma certa mágoa me bate por não ter conversado com ela, mas passa instantaneamente. Estou acostumado a não ter pessoas para mim. Saio do bar e caminhando busco o caminho de casa nessa noite bastante fria. Na esquina encontro-me com ela, que me olha, mas não fala nada. Eu também olho e como ela também não falo nada.

Ela se aproxima, segura a minha mão e me puxa para um destino que desconheço. Logo chegamos na sua casa. Nenhuma palavra é dita. O silêncio nos une cada vez mais. Agora somos amigos, mas não são horas para conversar com amigos. Ela me leva ao seu quarto perfumado e se despe dos vários agasalhos também perfumados que lhe cobriam o corpo. Nua, faz o mesmo comigo.

Nos deitamos. Nos abraçamos e acabamos dormindo nesse abraço. A manhã chega e nos acorda. è a primeira vez que não me sinto triste de manhã. Eu já a amo e ela me diz bom dia.

"A saudade nas noites de frio..."

2007-05-05T07:55:00.000-07:00

A velhice lhe chegara sem que pudesse ser impedida. Ela havia lhe mandado todos os sinais de aviso, mas ele não pode fazer nada. Sua consciência não aceitava os anos, a juventude lhe seria eterna se possível, mas não fora. O frescor da vida lhe escapou entre os dedos e agora com noventa anos era apenas um velho, e como a maioria, sozinho.

Tinha uma neta que insistia em lhe visitar duas vezes por mês e contava as coisas de sua vida, mas ali aonde ele estava, notícias do mundo não eram coisas agradáveis de serem ouvidas. A neta era tão doce, jovem e bonita. Era o que ele queria ser com a devida mudança de gênero.

Passava momentos alegres ao lado dessa neta que era o único dos seus que ainda lhe queria bem. E as notícias que ela trazia faziam o mundo tão fantástico, que se pudesse passaria outra vida ao lado dessa amiga que lhe aparece em tão alta idade. O perfume que a moça exalava era como ela, fresco, e lhe preparava para os dias que iriam se apresentar implacavelmente.

Ela não sentia a velhice. A inimiga do homem ainda não tinha descoberto a menina de 17 anos que visitava o avô, levando-lhe algum doce, jornais recolhidos e alguma história de sua ainda jovem, por isso mesmo mais cativante, vida.

Os olhos eram os mesmos, do mesmo negror. Sinal da família que sempre carregara lindos olhos negros. As histórias narradas pela moça eram lindas. Começara a faculdade de arquitetura e queria reconstruir o mundo e o homem, para que as coisas se respeitassem nas suas naturezas. Estava namorando um rapaz, jovem como ela, e o pintou como um Adonis moderno para o avô, deixando no coração do velho um arranhadinho de ciúmes, que se sentia feliz ao mesmo tempo, por ver a felicidade da filha de seu filho. Contava também dos sambas que ouvia ultimamente e de como gostava da alegria e tristeza simultâneas nessas músicas. Lia alguma notícia especial dos jornais que trazia consigo. Falava dos livros que lhe enfeitiçavam.

No fim das suas horas abraçava esse senhor com o afeto mais profundo que um homem pode ter pelo outro, e saia chorando. E se olhasse para trás veria que os olhos do avô também choravam. A alegria da juventude então se cansava do asilo em que ficara todo esse tempo e corria leve atrás dos cabelos encaracolados da jovem, que o vento insistia em balançar. O homem então sentia sua antiga companheira lhe chegar fria e rabugenta. E tudo voltava a ficar velho, feio, desagradável...

Ele sabia que só depois de duas semanas é que ela voltaria para vê-lo. O rapaz que lhe ajudava e era responsável pelo seu bem estar sofria dois dias com a amargura da saudade do velho. Depois o velho se rendia a doçura da mesma saudade e contava ao jovem as maravilhas que a moça trazia. O fazia de forma tão verdadeira que o moço se apaixonara. Não pela neta que visitava o velho, porque essa nunca tinha visto, sua folga era nos dias da visita. Apaixonara-se pela neta pintada em cores tão vivas.

Passaram-se alguns meses. Noventa e um ele completaria em alguns dias. Era muito tempo pra se viver, não tinha necessidade de todos esses dias. A metade já lhe satisfaria, mas os dias insistiram em vir, um após o outro, como se fossem os elos de uma corrente que o prendia cada vez mais.

A neta que antes vinha com uma freqüência ordenada começou a falhar. Talvez os trabalhos da faculdade. Talvez os amores de um novo namorado. Talvez a diversão com os novos amigos. Tudo era boas desculpas para justificar a ausência em dia que era esperada com tanta paixão. A única coisa que ele não perdoaria era que ela visitasse outro velho. Esse posto já era seu e só seu.

O rapaz que lhe cuidara não cuida mais. Mudou-se de cidade para se casar com uma moça bonita. Jamais esquecerá a paixão pela neta do seu velho. Mas essa moça de agora era de verdade e tinha uns beijos deliciosos. O velho desejou boa sorte. Um abraço. Um adeus. O moço foi embora e chorou, escondido no quarto, as saudades do avô postiço com suas histórias de uma neta fantástica. O velho também sentiu falta do amigo, mas na sua idade já sabia que tudo se vai um dia.

A neta se fazia mais demorada, só que dessa vez a esperança não acabava no homem. Feito criança esperando pelo aniversário em que teria como presente a alegre visita da menina. Essa espera lhe fazia lembrar a mãe, a casa com piso de madeira, os oito anos, o cheiro de baunilha que recendia pela casa em dia de festa. Mas tudo era vago e antigo e chorava por dentro sua insuficiência.

O dia veio. A neta não. Não tem o que comemorar. Recolhe-se em seu quarto e escreve em um papel coisas que a memória insiste em trazer dos seus antigos guardados.

No outro dia não se levanta. A neta é avisada da morte e sofre e chora e se castiga pelo esquecimento. Se lembra da musica que o velho de olhos negros sempre cantava em seus ouvidos em dia de visita:

"A saudade é dor pungente, morena. A saudade mata a gente, morena."

EGO

2007-05-02T07:49:00.000-07:00

E se eu não quiser falar com Deus e fugir da luz e me enterrar na escuridão que há dentro de mim... E se nesse escuro eu caminhar noites e mais noites, aos tropeços e arranhões, na busca do que não sei. Não mais haverá dias.

As manhãs são felizes demais para que eu possa suportá-las e me escondo na noite porque ela me protege, todos são pardos, mas na noite que existe em mim não existem outros gatos.

Existem sim... Quem está aqui? De forma obscura consigo identificar. Sou eu quem está aqui. Estou em partes, dividido em diferentes pessoas, alguns outros eus meus. Por isso me perco por caminhos ininteligíveis. Não sei quem devo ser, se é que devo algo e nem qual de mim posso mostrar ao mundo. Não sei quais vontades ter.

Quero fingir para todos minhas as minhas caras numa só e me afastar do mundo, me tornar impessoal, impassível, sem gosto... E quando finalmente eu e os meus outros estivermos sozinhos, vou saber o que não queria.

Eu sou Deus e por isso mesmo dono de mim e dono do meu caminho. Se erro pouco tem importância, afinal, não vim à vida para vitórias. É na dor da derrota que se descobre nossa verdadeira função no jogo. Mas é tudo inútil. Existe uma verdade que me impede de levar meus pensamentos para um final menos doloroso: Deus não erra.

O Trocado.

2007-04-23T06:35:00.000-07:00

O quarto estava com todas suas luzes acesas. As janelas também estavam abertas e uma brisa quente balançava de leve as cortinas vermelhas. Diante do espelho de uma grande penteadeira um homem se contemplava. Havia poucos minutos que saíra do banho, ainda sentia na pele jovem e rija o molhado da água quente que caíra forte do chuveiro.

Ele sempre se dedicou com amor singular ao banho. Sentia que a água quente lavava sua alma e que essas sujeiras escorriam pelo ralo. Não sabia explicar como essas coisas de alma desciam junto com a água. Era quase meditação. De alguma forma essa sujeira voltava para sua alma, e voltava o cansaço, a tristeza, a desilusão... Nunca fora convidada para voltar a essa casa que era o corpo do homem. Mas voltava... Só que agora essa preocupação não lhe acometia, as sujeiras estavam longe e nem se via anunciar o regresso dessa que escorria. Ele estava fresco, nu diante do grande espelho da grande penteadeira no quarto onde as cortinas vermelho escuro se deixavam balançar.

A vida sempre exige do homem mascaras diversas. Ele usava algumas pensando que se defendia de algo que estava sempre a lhe apontar. Talvez se defendesse mesmo. Sua identidade se mantinha em um segredo que, às vezes, ele mesmo desconhecia. Mas ele conhecia bem a si mesmo. Seu rosto e seu corpo eram auto-analisados diariamente por varias horas. Ele era narciso. A próxima hora ia passar diante daquele espelho.

Seus olhos eram bonitos. Negros e profundos. Um olhar que desvendava mistérios nas almas alheias. Nada disso. Tinha um olhar triste, que pra se esconder dessa tristeza de seu negrume se fazia azul. Um azul irritante, meio desconfortante. Era assim que começava a se defender e sua real mascara a se manifestar.

A pele começava a ficar mais branca. Muito mais branca. A textura lembrava porcelana ou coisa parecida. Perdia toda a humanidade que tinha nela. Uma vez lhe disseram que suas bochechas poderiam se quebrar ao meio. Essas coitadas, envergonhadas com essa lembrança ficaram róseas. As pálpebras também se transformavam e um arco-íris brilhante lhe surgia ao redor dos olhos. Talvez fosse mágica. Talvez é uma palavra que nunca quer dizer nada. Mas era mágica a explicação que a vizinha nonagenária dava para o crescimento repentino dos cabelos do homem. Raspados, alongavam-se rapidamente até quase o cotovelo. Mágica.

Agora só faltava se vestir. A nudez lhe deixava desconfortável. Era nu que se sentia mais próximo de voltar a ser criança, se sentia indefeso. Todo homem ou mulher é assim. Muitas vezes perdem esse medo da nudez, e se afastam completamente de quando eram crianças. O vazio chega e toma lugar das lembranças que o corpo tinha de quando era criança. Não é esse o caso. Esse homem que vemos mantém sua nudez inocente e se veste para mantê-la assim, protegida.

A roupa é colorida, muito colorida e alegre. Uma pessoa podia ser feliz vestida daquela forma. Era o que ele sentia. Só que agora não é mais ele. Tudo muda de lugar e algumas mudanças podem mesmo assustar alguns desavisados. O homem se despede se vestindo. Agora a mulher está quase pronta.

Calça os sapatos de salto alto, bebe duas doses de vodcka, cheira algum tanto de cocaína e sai pela noite afora, protegida por essa identidade secreta. Feminina e perturbada sai pelas ruas em busca de diversões que lhe alienem desse seu mundo de transmutações diárias. Fossem outros os tempos seria tomada por um super-herói, ou heroína. Mas não hoje. Não existem mais heróis. Nem ela acreditava mais em heróis. Acreditava sim na força da maquiagem bem feita, e no que a Madonna podia fazer pelo mundo se fosse canonizada. Agora os pensamento já não são mais a mesma coisa. Na verdade eles não mais existem e o mundo gira em néon. Uma drag music qualquer tocada por um dj que não se pode definir se é daqui ou de algum outro planeta. Tudo brilha em exagero... Todos ali estão mascarados. Todos se protegendo. Não se sabe de que. É consenso que o ataque virá, não se sabe de onde.

A noite não é tão longa quanto promete ser. Ela nem sente o tempo passar. A droga e a vodcka consumidos com freqüência exagerada deixam essa sensação entorpecida. Ela não sente nada. Não está feliz, não está triste, não ama. Ela não sente nem quando a morte lhe chega. A cocaína adormece os sentidos. Enfarto causado pela overdose. Fulminante. Ela tinha 28 anos, difícil resistir num caso desses. A morte lhe chegou e ela nem soube. Porém é como se soubesse. Nunca tinha se arrumado com tanto primor. Estava realmente bonita. Era o que as amigas diziam vendo o corpo estirado no chão da boate agora em silêncio. A polícia já tinha sido avisada, estava à caminho, logo chegaria ali. Todos olhavam calados seu corpo colorido espalhado no chão. Apenas uma voz se fez ouvir, lamentando a perda daquela vida:

- "Tá Kírida"!!! Paralisou o caralho todo. Quero esses sapatos pra mim... E quero dois!

E o mundo volta a girar.

Balão?

2007-04-11T10:39:00.000-07:00

119 Kgs foi o número que a balança digital acusou em vermelho gritante. Nessa hora Maura ouve, vindo do fundo da farmácia um risinho de escárnio. O balconista era feio, porém magro, de uma magreza insuportável, chegava a envergar. Maura desistiu de comprar o suplemento dietético com o qual pensava que fosse começar um regime para emagrecer. É emagrecer mesmo, Maura era muito gorda, e baixinha coitada. Depois da desistência o que sobrava era sair da farmácia e evitar os olhares do rapaz magricela baixando a cabeça.

Nervosa, resolveu ir caminhando para casa, queria pensar na vida. Ilusão. Poucos passos depois foi persuadida pelo sol do meio dia de que a idéia mais interessante seria não ir embora à pé. O ponto de onibus estava perto, e poucos minutos depois passava um que ia direto pro seu bairro.

O onibus chegou cuspindo gente pelas janelas. A sorte de Maura foi que mais da metade dessa gente desceu no ponto em que ela estava tentando subir. Ela se sentou logo em uma das primeiras cadeira, ali mesmo naqueles que precedem a catraca, que já não ultrapassava a algum tempo graças à forma interessante de sua cintura. Ficou ali na frente sentadinha, se é que o diminutivo lhe possa ser aplicado.

Existe uma constante na vida dos gordos e essa é o suor. Não existem tempos quando o frescor poderá estancar essas cachoeiras ambulantes. Não. Maura esta ali: sentada, suando o buço, pra não dizer bigode e esperando a hora de desembarcar em seu ponto. O cobrador do onibus olha estranho quando ela pede pra descer pela porta dianteira e comenta maldosamente com o motorista o pedido feito. Quando a porta se abre Maura paga seu passe, e ouve a gargalhada horripilante do condutor. Aquela gargalhada era coisa de cinema, de bruxa de historia infantil. Maura quase se quebra de medo ou melhor, derrete, como se fosse gelatina no sol.

Agora falta pouco pra chegar em casa, a caminhada é pequena, e a tristeza não é proporcional. Além de tudo tem a fome. Sempre tem a fome. Maura não se satisfaz. Abre a porta desesperada e corre em direção à cozinha. A geladeira é sempre um bom ombro onde se pode chorar e a lembrança de uma torta inteira de chocolate lhe deixa mais calma.

Maura come a torta inteira. Devia pesar mais ou menos 1,5Kgs, mas isso não foi problema algum. Ela é louca por chocolates. Comeria um buffet inteiro de artigos feitos de chocolate. Até sonhar com uma casa de chocolate ela já havia sonhado. Não que ela não saboreasse outras coisas, Maura não se restringia a nada, apenas o chocolate era favorito. A torta foi o calmante do dia. Maura esquecera o magricela da farmácia, o motorista maldoso, e o cobrador. Na ideia de Maura cobradores eram apenas cobradores, não existiam adjetivos que lhes pudessem ser ofertados.

A satisfação brilha nos olhos. Nesses momentos Maura até se sente feliz. O problema é que ela não pode ser feliz. Maura não vive, apenas come. Como uma pessoa que não vive pode ser feliz? Come e engorda. E junto com a gordura vem uma tristeza chata de se agüentar. É a tristeza da feiúra, a tristeza da solidão. E Maura descobriu porque engorda tanto: não é porque come, é pela solidão mesmo. Ninguém fala com ela nem se quer um bom dia. Ninguém quer ela por perto. Ou ela não se quer perto de ninguém. Não conseguimos ir tão fundo nos sentimentos de uma pessoa para descobrir a verdade.

Maura vai continuar sozinha, comendo e engordando, até chegar o dia que vai ficar tão grande quanto um balão e inflar colorida pelos ares. Depois vai estourar também como um balão. Dizem as boas línguas, simpáticas à Maura, que a cidade nesse dia vai ficar com um doce cheirinho de chocolate.

...

2007-03-30T19:16:00.000-07:00

Não vou mais... Não insista por favor. A máscara da felicidade hoje não me cairá bem.

Hoje quero ser arrebatado aos céus. Estou puro comigo mesmo, e imploro pelos dias de prazeres regados a mel e leite. É. É por isso que vou ficar aqui.

Cansei de enxurradas etílicas.

Quero estar junto com os puros como eu... Nos daremos bem. Os iguais se repelem, mas dentro da massa amorfa que estou caminhando não existe função em ser diferente.

Quero a liberdade desesperada de ser igual a todos.

Que venha o juízo final.

O abandonado.

2007-03-25T20:19:00.000-07:00

O barulho da sirene era suficiente para despertar as maiores histerias infantis. As crianças saíram correndo pelo portão. 17:05.

Abraços fortes em pais duramente separados durante quatro horas e meia, intermináveis.
Ele estava ali no meio. Uma barulheira, histórias a serem contadas com euforia. Ele também estava ansioso como os outros, mas cadê a mãe? Não tinha pai, nunca tivera. Ele nasceu da vontade da mãe de ter o filhinho mais lindo do mundo. Essa era sua história, ou pelo menos a que ele carregava dentro de sua cabeça e coração, porque ele mesmo pequeno, sabia que os sentimentos se guardavam sempre no coração.
A mãe começava a demorar, mas nada extraordinário. 17:15.

A frente da escola já estava quase vazia, o portão fechado e um zelador engraçado que conversava sozinho enquanto varria a calçada repleta de folhas secas e de toda a sorte de plásticos que embalavam os doces e outras coisas que eram comidos no ritual da saída. Elas, as crianças não comiam maçãs. Raras vezes.
Já não esperava de pé, tinha tirado a mochila das costas e se sentado na sarjeta. Ficou olhando os passarinhos e o seu canto que começou a se confundir com “Pour Elise” vinda da esquina, propagada aos ventos por um feio caminhão de gás. 17:27.

Ele começou a se lembrar de tudo que fizera depois que se separara de sua mãe. Não podia esquecer nenhum detalhe, ela ia gostar de saber de tudo, ela sempre gostava. E hoje tinha acontecido tanta coisa: correu, pulou, comeu, as tarefas feitas em classe, as por fazer em casa, e um ralado no joelho que tinha sido limpo e desinfetado e que estava meio alaranjado. O anti-séptico usado foi que tingiu sua perda de uma cor que não lhe era natural. As lembranças todas guardadas. 17:34.

Uma professora passa de carro e lhe oferece uma carona. Ele aceita, ia encontrar a mãe pelo caminho e ainda lhe economizava alguns passos. Ela merecia, coitada, sempre tão cansada. O caminho feito com uma paciência cotidiana agora passa rápido. Um mundo conhecido, visto de outra forma. Chegou na porta de cassa. Corre pelo portão. O carro vai embora. 17:41.

No dia seguinte ele não foi à escola. A noticia saiu no jornal impresso: “Bala perdida mata mais um. Dona de casa é vitima de tiroteio.”
Ele sozinho chora. Chora muito. Muito...

Não existem mais horas.

FRUSTRADA.

2007-03-23T21:23:00.000-07:00

A mãe quis escolher o nome da recém nascida: Medéia. O pai, assustado pelo absurdo da escolha tentou persuadi-la de que esse não era um bom nome... Irredutível, era essa sua escolha e sua vontade. Cedeu-se ao capricho.

Alíce sempre fora uma pamonha na vida, queria que sua prole não seguisse o mesmo caminho e em devaneios visualizava todas as atitudes, personalidades, canalhices e toda a forma de sordidez de que a filha seria capaz de fazer para vinga-la de sua vida insossa...

Medéia seria má...

A menina não seguiu a sina de seu nome, imaginada por sua mãe.

Se dedicou à religião e passa muito bem obrigado. É madre superiora num convento de Carmelitas Descalças. O pai, que nem convém citar o nome, teve um sublime orgulho.

Alice não suportou o baque, ficou louca, e teve que ser internada em um sanatório. Danos irreversíveis em sua mente. Em seus ataques sai gritando pelos corredores e sua voz abala todas as estruturas da casa de loucos: "Os dois vão pagar o resgate dos meus ais..."

Que vida cretina.

Um caso bebado.

2007-03-21T21:11:00.000-07:00

Adalberto Vasconcelos de Gouveia era um bebado. De fato um alcoolatra. Dadá, como era conhecido pelos muitos amigos que fizera durante a vida era boa gente. O sorriso sempre largo na cara e as perocupações distantes.

- Oh Almeida, me vê uma gelada aí...

-E o futebol?

-Sabe aquela gostosa da novela, saiu peladona na revista!

Sempre foram esses os seus interesses. Na verdade nem sempre...

Dadá ja tivera uma vida comum. Não que a vida dele não fosse comum, mas ja havia seguido melhor as regras. Já havia seguido as regras...

Sempre fora bom aluno. Universidade Federal. Um bom emprego. Chegara até a se noivar com a filha do Edgar da loja de auto peças: Glorinha.

Ia se casar com ela, moça bonita, virgem, até descobrir que fazia tempos a piranha dava pro Pé de Mesa, um negão encanador do prédio em que ela morava. Dadá ia perdoar, mas não aguentou a humilhação comparativa dos seus 16 cm.

Foi quando a desgraça chegou...

Começou a frequentar mais o bar do Almeida, até então quase desconhecido dele. As noitadas se estenderam... Mas tudo acontecia de forma natural, seguindo o curso.

Treze anos depois Dadá ja era grande conhecido dos bares da cidade. Va-lá que a cidade é pequena, nada de se impressionar, mas também ficou conhecido da boemia suja dessas noites, e conhecido também de algumas mulheres que não carregavam a beleza como predicado. E olha que nem todas eram pagas.

Até voltou a se apaixonar: Suely. O romance foi breve. Em uma ocasional sobriedade descobriu que ela se chamava Honório Azambuja. Desconsolo... Como o pior é infinito a visão do banho sendo tomado no dia seguinte enojou Dadá. Não, ele não era um homem preconceituoso, só não curtia.

Prometeu nunca mais beber.

O jejum durou 11 horas e 32 minutos, depois nunca mais parou. Mentira...

Hoje ele não bebe, está internado na Santa Casa de Misericórdia leito 17. Cirrose hepática. espera convulsionando sua abstinência.

Dadá bebeu a vida toda, e mijou ela toda depois.. A vida é diurética.

Depois de amanha vai morrer sozinho. Não deixa nem família nem saudades.

Ócio

2007-03-21T11:01:00.000-07:00

A falta de ocupação leva o ser-humano a atitudes desesperadas. A minha é essa... Talvez levado pela falta de identidade ou individualidade do contemporâneo ou simplesmente pra escrever bobagens e mostrar pros amigos perguntando se tá bom ou não...
Quem sabe um dia não seja um escritor, tenho que começar a treinar meus dotes pseudo-intelectuais, afinal, Paulo Coelho, meu grande mestre, não começou sua glória literária do dia pra noite... Na verdade começou, mas isso é irrelevante... Eu chego lá ou resolvo viver gritando o resto da vida: "Nunca mais passarei fome...", mesmo passando fome.
Eu não tenho vocação pra Scarlet.
Péssimo...
Aqui faz frio.